起锚。
汤姆站在船尾，望着那道黑影划着小艇离港，在雨幕里像一片被风吹走的枯叶。
他摸了摸怀里的书，潮湿的封皮贴着胸口，像贴着一个滚烫的秘密。
与此同时，基尔港外的废弃灯塔顶层，安娜·施泰因摘下银框眼镜，指尖拂过望远镜的铜筒。
海平线上有一盏模糊的灯，是“北鸥号”的航行灯。
她转身对阴影里的人说：“告诉铁砧，鱼上钩了。”
灯塔外的礁石缝里，一道黑影贴着潮湿的岩壁移动。
彼得·戴维斯的匕首在月光下闪了闪，他将耳朵贴在石壁上——里面传来模糊的德语，还有齿轮转动的轻响。
他摸出腰间的信号弹，拇指扣住拉环，目光扫过灯塔顶端那扇透出昏黄灯光的窗户。
无需修改
礁石缝里的湿冷顺着彼得的皮靴渗进骨髓。
他贴着岩壁又往上挪了半寸，右肩的旧伤被礁石棱角硌得发疼——那是去年在爱丁堡与圣殿骑士团交手时留下的刀疤。
此刻这疼痛倒成了最好的清醒剂，让他的呼吸始终保持着刺客联盟特训过的频率：三秒吸气，五秒屏息，七秒吐气。
灯塔顶层的窗户里漏出的光在海面上碎成银片。
彼得眯起眼，透过随身携带的黄铜望远镜，恰好看见安娜·施泰因将那本《牛顿自然哲学的数学原理》递向对面的黑袍男子。
雨水顺着望远镜筒流进他的袖口，他却浑然未觉——男子抬起的左手正对着月光，尾指上的银戒闪着幽光，符文的刻痕像活过来的蛇，与三个月前在卑尔根灯塔截获的画像分毫不差。
“是他。”彼得的喉结动了动，左手按在腰间的相机上。
这台康罗伊改良的微型相机能在三秒内曝光，胶片藏在皮带夹层里，足够他带回伦敦冲洗。
右手的匕首贴着掌心，那是詹尼特意用差分机铣削的精钢，刀柄缠着康罗伊书房窗帘的暗纹布料——他总说这能带来好运。
黑袍男子接过书时，袖口滑下三寸，露出手腕处暗红色的刺青：扭曲的八爪与齿轮交缠。
彼得的瞳孔骤然收缩——这是“铁砧”组织的核心标记，康罗伊在巴黎的线人曾用半条命换得这张图。
下一秒，男子开口了，声音像生锈的齿轮碾过石板：“听着，远古之神……” 古诺尔斯语的咒文裹着海风灌进彼得的耳朵，他认得出其中几个关键词：“门”“苏醒”“血祭”。
灯塔顶端的水晶突然泛起幽蓝微光。
彼得的手指扣紧相机快门，镁粉燃烧的“咔嚓”声被海浪吞掉大半。
他看见安娜的肩膀抖了抖，转头望向窗外，立即埋下头整理裙角——那是间谍被惊动时的典型动作。
彼得贴着岩壁向后滑，潮湿的苔藓在指尖留下墨绿色痕迹，直到整个人隐入礁石后的阴影里。
信号弹在海平线炸开时，康罗伊正用银匙搅动红茶。
詹尼攥着刚译好的电报冲进来，发梢还滴着雨水：“彼得传回的照片！铁砧的人在做祭祀，水晶的光频和旧神仪式记录吻合！”她将照片拍在橡木桌上，相纸还带着显影液的酸味——黑袍男子的银戒、扭曲的刺青、泛蓝的水晶，像三把钢钉钉进康罗伊的视网膜。
“炸了灯塔。”詹尼的手指在照片上发抖，“现在还来得及！”她颈间的差分机铜片随着急促的呼吸撞在锁骨上，那是康罗伊去年生日送她的礼物，刻着两人名字的首字母。
康罗伊放下茶盏，瓷与木的碰撞声像一记重锤。
他伸手覆住詹尼冰凉的手背：“炸了灯塔，他们会换十个、百个地方。我们要让他们以为自己成功了。”他的拇指摩挲着她手背上的薄茧——那是常年操作电报机留下的，“彼得拍到的符文，安娜的表情，还有水晶的光频……这些都是‘魔鬼的语法’。”他抽出一张北海地图，红笔在灯塔位置画了个圈，又画了个更大的圈覆盖基尔港，“等他们把‘神’请出来，我们才能知道门
