，看见他手里捏着那份《第七齿轮的震频》，阳光穿过他肩头的窗棂，在地中海战略布局几个字上镀了层金。
真正的战争不在交易所。他重复着她的批注，钢笔尖在流传出去四个字上顿了顿，用匿名信，通过三个不同的邮筒。
爱丽丝的睫毛颤了颤。
她知道，当康罗伊说慢慢流传时，那些数字就会像病毒般钻进银行家的皮夹，爬进贵族的茶会，最后卡在罗斯柴尔德家族的喉咙里。
午夜十一点十七分，康罗伊书房的黑色电话突然响起。
他放下正在批阅的《小麦凭证流通周报》，听筒里传来刺啦的电流声，接着是断续的呼吸——浅短，急促，像困在玻璃罩里的飞蛾。
十七秒。
当最后一声呼吸消失在忙音里时，康罗伊的指节在胡桃木书桌上叩出规律的节奏。
他起身打开墙角的橡木保险柜，取出一本黑皮账簿，羊皮封面泛着经年的包浆。
最新一页的字迹还未干透：4月12日，黄金屈服，美元颤抖，敌人开始内讧。
窗外的泰晤士河裹着雾气，一艘运金船正缓缓驶过塔桥，甲板上的木箱在月光下泛着冷光。
康罗伊合上账簿时，墙角的电报机突然轻震，纸带吐出半行字符：GEAR7...
他盯着那行未完成的代码，忽然笑了。
清晨五点五十分，老管家哈罗德端着银盘推开书房门时，只看见康罗伊靠在皮椅上打盹，黑皮账簿摊在膝头。
窗外的雾色正从灰蓝转向鱼肚白，泰晤士河的方向传来隐约的汽笛声。
爵爷，茶。哈罗德轻声说。
康罗伊揉了揉眉心，指尖扫过账簿边缘——那里沾着个淡褐色的水渍，形状像片干枯的梧桐叶。
他想起昨夜霍华德在地下室的哀求，想起爱丽丝模型里跳动的数字，想起那通十七秒的沉默电话。
把地下室的客人请上来。他说，顺便让菲茨杰拉德准备马车。
哈罗德退下时，康罗伊望着窗外渐亮的天色，低声补了句：该去看看，谁在替我数那些假账本
