翌日，晨光微熹。
坞堡笼罩在一层薄薄的晨雾中，连鸟鸣都带着几分滞涩。
石玄曜一夜未眠，双眼布满血丝，眼底是化不开的阴郁，像积了一冬的寒潭。
他坐在书案前，手中握着一块柔软的鹿皮，一遍又一遍擦拭着“贺六浑”古刀。
冰冷的刀身映出他冷峻而疲惫的脸，刀刃寒光闪烁，映得他眼底那丝杀意愈发浓烈。
每一次擦拭，都像是在打磨心中的决绝，将犹豫与不忍一点点磨成锋利的刃。
“少主。”张穆之轻轻推门而入，手中端着一碗热气腾腾的酪浆。
奶香味在清冷的房间里弥漫开来，带着一丝暖意，却融不进石玄曜周身的寒气。
“穆之，帮我备一份厚礼。”石玄曜声音沙哑，像喉咙被冰雪磨过，带着熬夜后的疲惫，却又透着不容置疑的坚定。
“就说我此次邺城之行，多亏母亲平日教诲，才能化险为夷，特来拜谢。”
他的话说得天衣无缝，脸上也刻意摆出恰到好处的恭敬与孺慕，像极了寻常归家的孝子。
只有他自己知道，这笑容背后，藏着怎样的冰冷与试探。
一个时辰后。
石玄曜独自一人，捧着一个描金绣银的精致锦盒，走进坞堡正厅。
厅内温暖如春，与外面的晨寒截然不同。
地上铺着厚厚的波斯地毯，踩上去无声无息，像踩在云端。
墙上挂着描绘鲜卑贵族狩猎场景的毛毡壁画，骏马奔腾，猎手弯弓，充满了异域的奔放风情。
而厅堂中央，一个身着华丽鲜卑服饰的女子，正赤足在地毯上翩翩起舞。
正是他的母亲，独孤雁。
她的舞步急促而癫狂，几乎看不清动作的轨迹。
裙摆飞扬，像一团即将燃尽的火焰，在厅中疯狂回旋，仿佛要将所有情绪都燃烧殆尽。
头顶那顶由十六片金叶组成的步摇冠，在烛火映照下流光溢彩，每一片金叶都刻着细小的星纹。
金叶相互碰撞，发出一阵阵清脆而急促的乱响，像风中哀铃的呜咽，又像无形锁链的挣扎，刺得人耳膜发紧。
这是胡旋舞。
一种源自西域粟特，在鲜卑贵族中极为流行的舞蹈，向来以热烈奔放着称。
可石玄曜却从这看似热烈的舞姿中，读出了无尽的绝望与挣扎。
母亲每一次旋转，都像是在试图挣脱某种看不见的枷锁；每一次跳跃，都像是在向某个看不见的亡魂哭诉。
她的眼神空洞而迷离，目光没有焦点，仿佛早已不在这个温暖的厅堂之内，而是飘向了某个遥远的、充满了血与火的过去。
那是一种被秘密压垮的、近乎崩溃的状态。
石玄曜静静站在门口，没有出声打扰。
他从未见过母亲跳舞。
在他的记忆里，母亲永远是那个端庄肃穆、对他要求严苛的独孤部贵女。
她会逼着他背诵《论语》《孙子兵法》，一字一句都不许错；会监督他在武场练刀，哪怕他汗流浃背也不许停歇。
但她绝不会像现在这样，跳着如此奔放而痛苦的舞蹈，将脆弱暴露在人前。
她仿佛变了一个人。
或者说，这才是她真正的样子？一个被沉重秘密压得喘不过气，只能在无人看见的角落，用舞蹈寻求片刻解脱的可怜女人？
石玄曜的心，像被细针轻轻刺了一下，泛起一阵细微的刺痛。
可这刺痛，很快就被更深的冰冷覆盖——他不能心软，心软只会让他看不清真相。
不知过了多久，一曲终了。
独孤雁喘息着停下脚步，额头渗出细密的汗珠，顺着脸颊滑落，滴在地毯上，晕开一小片深色。
她像是才发现石玄曜一般，眼中瞬间掠过一丝惊惶，像被人撞破了秘密的孩童。
她下意识地整理着凌乱的衣衫与发鬓，又用手紧紧扶了扶头顶那顶微微歪斜的步摇冠，仿佛那顶冠是她最后的遮羞布。
“曜儿……你……你何
