p> 岳川摇下车窗，对着他喊：“等我们回来，带《梁祝》鼓乐版的谱子！”
车窗外的红土渐渐远去，夏晚晴翻看着凌薇拍的照片，突然指着一张：岳川蹲在地上，给孩子们演示蝴蝶怎么飞，胳膊张得像翅膀，身后是夕阳染红的壁画。
“你看，”她轻声说，“有些东西不用学，天生就懂。”
岳川没接话，正用手机记着新旋律——把非洲鼓的节奏和《茉莉花》的调子混在一起，居然有种奇异的温柔。
陆哲凑过来看，突然说：“下次去南美，把它改成探戈版怎么样？让茉莉花在舞步上开。”
岳川敲了敲手机屏幕，旋律从扬声器里飘出来，混着车窗外的风声。
他突然觉得，所谓的文化输出，从来不是把自己的东西硬塞给别人，而是像这红土上的蝴蝶，带着当地的温度飞，翅膀上沾着不同的花粉，最后开出谁也没见过的花。
下一站是巴西。岳川摸了摸口袋里阿米娜送的葫芦挂坠，上面的蝴蝶翅膀被摩挲得发亮。
他知道，这只是中途的驿站，就像鼓点不会停，旋律不会断，只要有人愿意听，愿意唱，蝴蝶就能一直飞下去。
比如，那首《茉莉花》探戈版，得让手风琴和桑巴鼓打架，像害羞的花突然跳起了狂野的舞。
车窗外的星空亮起来，岳川看着手机里的乐谱，指尖在膝盖上打着拍子，突然哼出一句新词，带着点葡萄牙语的调子——原来音乐真的能自己长脚，走到哪，就把根扎到哪。
