“大师，救我！”
陈玄没说话，他就那么靠在躺椅上，眯着眼睛，仔仔细细地打量着这个男人。
他的目光很平静，像一潭古井，不起波澜。可高远却感觉自己在那道目光下，无所遁形。他感觉自己那颗千疮百孔、被黑暗和绝望填满的心，仿佛被这道目光一点点剖开，晾晒在阳光之下。
周围的议论声渐渐小了下去。所有人都屏住呼吸，等待着陈大师的“诊断”。
高远在短暂的沉默后，终于崩溃般地倾诉起来。
“我叫高远，是个画画的。”他声音颤抖，语无伦次，“我以前……我以前不是这样的。我以前很有灵感，我可以三天三夜不睡觉，一幅画一气呵成……所有人都说我是天才。”
他说到这里，脸上露出一丝痛苦的、属于过去的辉光。
“可是，半年前，一切都变了。”他的声音陡然低沉下去，充满了恐惧，“不知道从什么时候开始，我一拿起画笔，脑子里就会出现一个声音。”
他双手抱住了头，身体蜷缩起来，仿佛那个声音此刻就在他耳边回响。
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