不是我自己的心跳。
它太快了，太急了，像有人在我耳边用摩斯密码敲击着墙壁，传递着一种混合了悲伤、恐惧和一丝决绝的情绪。
我的意识被这股陌生的“回声”强行从梦中拖拽出来。
我猛地睁开眼，眼前不是我房间的天花板，而是一个模糊的画面：一双布满老茧的手，正在昏暗的灯光下，小心翼翼地拼接那些被阿九撕碎的布卡残片。
是孙会计。
他在焚化间的角落里，借着工具箱上一盏小灯的光，那光晕黄而微弱，像一只垂死萤火虫的尾光。
他的指尖颤抖地摩挲着拼凑出的“苏眠”两个字，指腹蹭过布面纤维，发出几乎听不见的“沙、沙”声。
我“听”到了他的记忆在哀鸣。
三年前，他亲手送走了自己的妹妹，编号“031”。
那个女孩甚至没能留下一件完整的衣服，只有一个冰冷的编号。
他颤抖着从工具箱最底层抽出一张崭新的空白布卡，拿起一支笔，对着掌心的残片，模仿着我的笔迹，一笔一划地写下：“陈金花，62岁，邮局退休，认得林老师字迹”。
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