我闭着眼，端坐在房间中央，眼前却并非一片黑暗。
我的金手指像一台最精密的放映机，正以我的意志为轴，无声地回放着属于律师周三的每一个瞬间。
他第三次不动声色地查看公文包夹层，指尖的轻微颤抖被放大了千百倍，每一次触碰那半片焦黑的布角，都像是在触摸烙铁——皮肤上泛起刺痛的灼热感，仿佛神经末梢正被无形火焰舔舐。
他第五次低头核对焚化记录，视线却并未真正聚焦在那些冰冷的编号上，而是飘忽地扫向焚化间的铁门。
那扇门锈迹斑斑，边缘渗着暗红的氧化铁，像干涸的血渍；门缝里漏出一丝微弱的风声，带着金属摩擦的低频震颤，钻进耳道，如同有人在极远处用指甲刮擦玻璃。
他第七次猛地抬头，望向房门的方向，每一次都伴随着骤然收紧的瞳孔和抑制不住的喘息。
那喘息短促而湿重，混杂着喉间压抑的咯响，在寂静的空间里回荡成一种近乎呜咽的节奏。
整个下午，他是一只被无形丝线牵引的木偶，而我，就是那个藏在幕后的提线人。
孙会计将那三张写着名字的身份卡混入“残骸转运袋”时，我的计划就已经启动。
那不仅仅是三张卡片，那是三根扎进律师周三心底的毒刺。
我早已用金手指“读取”了焚化间通风管道的全部物理参数，包括那独一无二的共振频率。
每当东南风起，那条陈旧的金属管道就会变成一个天然的低频声波放大器。
顾昭亭按照我的指示，在管道外壁最薄弱处用金刚石针尖轻刻了三道几乎看不见的划痕，那不是破坏，是塑造，是精准地制造一个共鸣腔。
我曾低声对他说：“名字不会说话，但风会替它们喊。”
此刻，风声来了。
在我的“回放”中，律师周三终于下定决心，他从夹层里抽出那片写着“陈金花”的布角，走向角落的焚化炉。
他的冷汗浸湿了后领，布料紧贴脖颈，黏腻冰凉，我甚至能“闻”到他身上恐惧与决绝混合的酸腐气息——那是汗液与皮脂在极度紧张下发酵的味道，混着公文包皮革的老化气味，形成一种令人作呕的窒息感。
他正要将布角投进火里，焚化间的通风管道突然传来了一声轻微却清晰的唤声。
“老金……”
那声音嘶哑、遥远，像是从地底深处传来，又像是贴着他的耳蜗响起。
它并非通过空气传播，而是直接震颤颅骨，带着一种金属锈蚀般的摩擦音质，仿佛由无数微小颗粒在共振中拼凑而成。
律师猛地抬头，惊恐地四下环顾，除了摇曳的火光和冰冷的墙壁，空无一人。
风穿过管道，发出呜呜的嗡鸣，如同无数冤魂在低语。
那声音起初是单调的呜咽，渐渐分化出多个层次——有女人断续的啜泣，有老人压抑的咳嗽，还有一个孩子模糊的呼唤，全都藏在风的腹语之中。
他颤抖着手，将布角扔进火焰。
火苗向上窜起，扭曲成一张痛苦的人脸，橙红与深黑交缠，眼窝处腾起两团幽蓝；在火光最亮的那一刻，我清晰地“看”到，火焰的轮廓中，一闪而过的是“李阿婆”那三个字。
那字迹如炭笔勾勒，又似灰烬自行排列，带着灼烧纸张的焦味扑面而来。
他再也支撑不住，瘫坐在冰冷的地面上，双目失神，口中喃喃自语：“谁在叫你……谁在叫你……”
而在通风管道的另一端，孙会计蹲在阴影里，用一截粗短的蜡笔，在一张废弃的记录表背面，一笔一划地记录下律师的每一句呓语。
他的手很稳，像是在完成一项神圣的使命。
蜡笔划过纸面发出沙沙的轻响，像雨滴落在铁皮屋顶，又像某种低语的应答。
就在这时，我的感知中忽然捕捉到了一丝微弱的异常。
那不是来自律师，也不是来自孙会计，那是一股极细微的回响，如同水滴落入深井，源
