冰冷的地板像一块巨大的磁石，吸走了我身上最后一丝温度，寒意顺着脊椎爬升，仿佛有无数根细针从骨缝里扎进神经。
我蜷缩着，指节因为过度用力而泛白，掌心里的那枚发卡，边缘依旧带着灼人的烙印——那不是金属的余温，而是母亲消失前最后的体温，像一块烧红的铁片烙在皮肉上，痛感迟来却愈发清晰。
金手指的影像在我脑中循环播放，不是折磨，而是一种冷酷的解剖。
每一次回放，都像有人用冰刀划开我的颅骨，将记忆一层层剥离。
那件蓝布衫，左肩上熟悉的方形补丁，在昏黄的记忆里微微鼓动；还有她从镇口小卖部货架上拿起那包桂花糖时，指尖轻颤、嘴角微微扬起的模样——那弧度，像极了童年某个冬日清晨，她为我围上围巾时的笑意。
每一个细节，都与老K那个冰柜里的人体模型分毫不差地重合。
视觉的重叠让我耳鸣骤起，像是高压电流穿过耳道，嗡鸣声中夹杂着遥远的、金属碰撞的脆响。
我猛地咬住下唇，血腥味在舌尖炸开，才勉强稳住意识。
一个可怕的念头像毒蛇，从我脊椎骨的缝隙里钻出来，冰凉地缠绕住我的心脏。
母亲……她不是第一个“静而不坠”的祭品。
她甚至不是一个原创品。
她是复刻，一次拙劣而失败的复刻。
老K的目标，从一开始就不是她。
我浑身颤抖着，几乎是手脚并用地爬到那本偷录的仪式名单旁。
指尖触到纸页的瞬间，一股霉腐与陈年墨汁混合的气味扑面而来，纸面粗糙如砂纸，刮得掌心生疼。
指甲像刀，狠狠划过“林氏女教师”那几个字。
墨迹被刮起一层黑色的粉末，簌簌落下，像某种不祥的预兆，在昏暗的光线下缓缓飘散。
我的目光疯狂地在泛黄的纸页上搜寻，终于，在十二年前的那一页，找到了那一行被岁月侵蚀得几乎模糊的字迹——“失踪者：林婉清”。
是母亲的名字。
十二年。
我几乎能听到自己牙齿打战的声音，咯咯作响，如同风雪夜中无人认领的铃铛。
喉咙干涩如被火焰舔舐，每一次吞咽都像在咽下碎玻璃。
我下意识地开始背诵圆周率，那串冰冷的、无穷无尽的数字，此刻却成了我唯一的路标。
3.……第十二位。
是“3”。
一切都连上了。
老K在仪式上不断强调的第三次呼吸，第十二年的循环，还有圆周率第十二位的数字“3”。
这不是巧合，这是一个被精心设计了无数年的坐标。
他不是在随机挑选合适的“材料”，他是在等。
等一个特定的灵魂，在特定的时间节点，回到这个被诅咒的躯壳里。
他等的，是“她”。
而我的母亲，只是因为与“她”有着某种相似，成了这个漫长等待中的一个试验品，一个牺牲品。
“他不是在选材料……”我喉咙里挤出破碎的声音，像被砂纸磨过，“……他是在等‘她’回来。”
这认知像一道惊雷，将我所有的恐惧都劈成了清醒的愤怒。
我不能再坐以待毙。
夜色是我唯一的掩护，我发疯似的翻出箱底那些《镇志》的残页，那些被虫蛀得千疮百孔的故纸堆，是我对抗那个庞然大物的唯一武器。
纸页在我手中簌簌作响，每一页都散发着潮湿的霉味和虫蛀后的焦苦气息。
我将它们一张张铺在地上，与我记忆中老K的仪式流程逐一比对。
终于，在一张记录着古代祭祀风俗的残页角落，我找到了那几个关键的字：“三息断续，引魂归位”。
墨迹斑驳，字形歪斜，可那六个字却像烧红的烙铁，烫进我的瞳孔。
我死死盯着这六个字，血都凉了。
原本的仪
