天光乍亮，驱散了长夜最后一丝阴霾。
格物院前的广场人头攒动。
空气湿冷而清新，泥土被晨露浸润后泛起微腥的气息，混着人群呼出的白气与远处炭火未熄的焦香，在鼻尖交织成一种奇异的、属于新生的躁动。
风掠过旌旗，猎猎作响；孩童踮脚张望时踢起的小石子，在青砖上发出清脆的“哒哒”声；有人低声诵读碑文，声音如溪流汇入喧嚷的潮水。
楚云舒一身素衣，指尖触到石匣边缘时，传来粗粝而冰冷的质感——那是未经打磨的玄武岩，沉得几乎压进掌心。
她神情肃穆，仿佛捧起的不是一具容器，而是整座将倾世界的支点。
匣中静静躺着两样东西：一本是她呕心沥血复原的《天工录》残本，纸页泛黄卷边，墨迹因反复摩挲而微微晕开；另一本，则是用那五万再生纸书页装订而成的空白册子——每一张纸都掺入了痊愈者剪下的发丝，触手微糙，却带着温热的生命余韵。
她将石匣郑重放入早已挖好的基坑深处。
泥土尚带夜寒，贴着脸颊拂过的风里，似乎还残留着昨夜雨水渗入地脉的凉意。
这便是新时代的奠基石，是埋藏于此世的文明火种。
工匠们开始用一种奇异的灰色浆液浇筑碑身，那是由碎石、黄沙、与一种名为“水泥”的粉末混合而成，再以坚硬的“钢筋”为骨。
铁锹搅动时发出黏稠的“咕噜”声，灰浆缓缓流淌，如同大地在吞咽誓言。
百姓们看得目瞪口呆，这闻所未闻的建造之法，远比传统的夯土砌石要迅捷坚固。
巨碑落成，高逾三丈，如一柄刺破苍穹的利剑。
阳光斜照其上，混凝土表面浮现出细密如蛛网般的天然纹理，仿佛内里蛰伏着某种沉睡的脉动。
碑身正面，是楚云舒亲手书写的八个大字，笔力遒劲，仿佛要破石而出——“技可通神，民当为本”。
朱砂尚未干透，在晨光下泛着暗红的光泽，宛如凝固的血痕。
而碑的背面，则密密麻麻镌刻着整整五万个名字，那是所有在这次瘟疫中得以存活的幸运儿。
每一个字都深凿入石，指尖抚过，能感受到凹陷处残留的刻刀余震。
墨青鸾就站在碑侧，一身白衣胜雪，霜白的华发在晨风中微微拂动，发梢扫过肩头，带来一丝细微的痒意。
她的目光，死死地定格在碑身背面一个不起眼的角落。
那一行小字，像一根淬毒的细针，扎进她早已麻木的心脏——“楚云栖，年十七，死于春雨夜”。
指尖抑制不住地微颤，她缓缓抬手，从鬓边解下一缕用红绳系着的青丝。
那青丝柔韧而黯淡，缠绕指间时，竟有微微的拉扯感，仿佛仍连着血脉。
那是她珍藏了二十年，唯一属于自己的东西。
三年来，她从未祭奠过亡者，因为在她眼中，众生皆苦，死亡不过是另一种解脱。
可今天，她望着那冰冷的刻痕，终是俯身，将那缕青丝轻轻投入了尚未完全封死的基坑之中。
泥土微凉，包裹住那一抹柔软的黑，随即被新浇的灰浆悄然覆盖。
这是她三年来第一次，以亲眷之礼，祭奠亡魂。
楚云舒没有回头，却仿佛感受到了那份无声的悲恸——风忽然静了一瞬，连远处孩童模仿滑轮结构时折断木棍的“咔嚓”声都清晰可闻。
她深吸一口气，压下心头翻涌的情绪，取出了那枚温润的“格物令”。
玉质细腻，贴在掌心时有种久违的暖意。
当玉简触碰到冰冷的碑面，一声清越的嗡鸣骤然响起，仿佛古琴弦断又续。
刹那间，玉简中心的“鉴”字图腾骤然亮起，脱离玉简，悬浮于半空之中，与碑上那八个大字交相辉映。
一道古老低语在楚云舒识海中回荡：“当血泪浸透基石，当智慧重归大地——光，终将苏醒。”
话音刚落，整座格物
