的轮廓还在，帆布包的带子垂在肩上，手里的纸鸢线轻轻晃动，像是真的在放风筝。可就在他想看得更清楚些时，一阵潮水涌来，水洼里的倒影瞬间散了，只剩两个交叠的影子，在涟漪里轻轻晃动，像两颗靠在一起的星星。
罗盘的指针在此时忽然剧烈转动，“嗡”的一声，铜盘都跟着发颤，转了三圈后，稳稳停在两人交握的手上，不再颤动，像是找到了最终的方向。
“是他们。”沈砚之的喉结动了动，声音有些沙哑，他想起风灯里缠绕的青丝，想起纸鸢线轴里藏着的发丝，想起奶奶总说“你爷爷的气息，都在这些老物件里”，“他们一直跟着我们，用潮声，用影子，用所有能想到的方式，告诉我们，他们从来没走远。”
潮水再次上涨时，比之前更急，带着更多细碎的物件，像是把江底的念想都翻了上来。苏晚蹲在滩涂边，看着潮水把东西送到脚边：半块绣着荷尖的绢帕边角，针脚细密，与沈砚之袖中那方奶奶留下的绢帕，针脚一模一样；一枚刻着“泉亭”二字的铜扣，字迹是祖父常用的隶书，与罗盘盘底的“泉亭制”三个字，出自同一人之手；还有片沾着胭脂的贝壳，内侧的纹路被潮水磨得光滑，拼在一起，正好组成个“归”字，笔画圆润，像奶奶写的小楷。
苏晚把这些物件小心地放进随身的布包里，布包是奶奶亲手缝的，靛蓝色的粗布上，用米汤画着只没上色的纸鸢，线条简单，却透着温柔。此刻被潮水汽润后，纸鸢的轮廓竟渐渐显出淡红色，与刚捞起的那只残鸢完全相同，连翅膀上的纹路都分毫不差。
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“奶奶说，等她的布包装满了从钱塘漂来的东西，就说明爷爷‘听见’她的话了。”苏晚的眼泪掉进布包里，砸在绢帕边角上，与那些潮湿润漉的物件混在一起，晕开一小片水渍，“她说这话时，总摸着布包上的纸鸢，像在抚摸一个活生生的人。以前我总觉得奶奶在说胡话，现在才懂，她等的不是物件，是一句‘我听见了’。”
沈砚之抬手帮她擦了擦眼泪，指尖碰到她的脸颊，才发现她的脸被风吹得冰凉。“爷爷听见了，”他轻声说，声音很轻，却很坚定，“他用潮声，用纸鸢，用这些物件，告诉奶奶，他听见了。”
夕阳把江面染成熔金时，潮声忽然变了调子。不再是七拍三叠的韵律，而是化作一段清晰的低语，轻轻的，像有人贴着耳朵说话，一字一句都钻进心里：“北去的纸鸢，南归的潮，总有一个会带着你回家。”
沈砚之猛地回头，滩涂尽头的暮色里，仿佛站着个熟悉的身影，背着帆布包，手里举着只沙燕风筝，正朝着临安北的方向慢慢走，脚步很轻，却很稳，像是终于踏上了回家的路。
“爷爷……”他下意识地追了两步，鞋里的沙粒硌得脚底生疼，却顾不上。可没跑两步，就被苏晚拉住了。
“别追了，”苏晚指着江面，声音很轻，却带着种笃定，“你看。”
沈砚之顺着她指的方向望去，只见那只刚捞起的残损纸鸢，不知何时被风吹到了江面上，正顺着退潮的水流，往第七座桥的方向漂去，翅膀上的“北”字在暮色里，像颗跳动的星，忽明忽暗，却始终朝着一个方向。
“它在带路。”苏晚握紧他的手，布包里的物件随着脚步轻轻响，铜扣碰着贝壳，绢帕擦着纸鸢，像串被潮声唤醒的风铃，清脆悦耳，“潮声说，该往回走了。回临安北，回裱糊铺，回他们等着我们的地方。”
离开时，沈砚之在礁石上刻下三个字，用的是祖父刻碑时的手法，起笔藏锋，收笔带钩，每一笔都刻得很深，像是要把字刻进礁石的骨头里：“我听见。” 潮水漫上来时，字迹被淹没，浪花在字上打着转，像是在回应；退潮后，字迹却愈发清晰，笔画间沾着细碎的沙粒，像句被潮水记住的应答，永远不会褪色。
风里的咸腥味渐渐淡了，取而代之的是裱糊铺后院的荷香，淡淡的，却很清晰，像是从很远的地方飘来，指引着方向。沈砚之回头望了眼暮色中的钱塘江，潮声依旧，却不再是低
