片，发现上面有烧灼的痕迹，边缘焦黑，中间却留着半道浅刻的纹路，像是纸鸢竹骨上的榫卯印。
更让他心口一紧的是，木片边缘还粘着半片褪色的纸——是纸鸢的残角，米黄色的宣纸上，隐约能看见个“北”字，墨迹被海水泡得发蓝，边缘晕开，却依旧倔强地透着墨香，是祖父常用的“一得阁”墨，带着点松烟的味道。
“是爷爷寄往临安北的纸鸢。”沈砚之的指腹轻轻擦过那个“北”字，纸角瞬间碎成粉末，混进淤泥里，指尖只留下点潮湿的凉意，“它们没飞到临安北，被风吹落进江里，却被潮水送回了起点。”
苏晚忽然指着江面远处，声音有些发颤：“沈砚之，你看那是什么？”
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沈砚之顺着她指的方向望去，只见水天相接的地方，有个白点正顺着潮水漂来，时隐时现，被浪头托起来时像片雪花，沉下去时又像颗星星，倔强地不肯沉没。“好像是……纸鸢？”
“我去看看！”苏晚拽着沈砚之的衣袖就往滩涂低处跑，礁石上的蛎壳划破了手掌，渗出血珠，滴在沙地上，瞬间被涌上来的海水冲淡——这抹红，淡得像天边的晚霞，却与奶奶诗帕上的胭脂痕有几分相似，都是转瞬即逝，却又在心里留下印子。
滩涂的淤泥陷得人脚步发沉，苏晚的布鞋很快就沾满了黑泥，却毫不在意，眼睛死死盯着那个白点。白点越来越近，终于能看清是只纸鸢，竹骨已经散了，只剩半片翅膀还连着残破的线，线头上系着个小小的铜铃，被海水泡得发不出声，却依旧跟着翅膀的晃动轻轻摇摆。
苏晚蹚着齐踝的海水捞起它时，指尖被湿透的纸页冰得发颤——纸鸢翅膀上沾着的沙粒，不是钱塘的粗沙，而是带着细腻黏土的褐黄色，摸起来滑滑的，凑近闻还有点土腥味，与临安北花墙下的泥土一模一样。去年她去临安北时，在奶奶的老院子里蹲了一下午，手里攥的就是这样的土。
“它从临安北漂回来的。”沈砚之摸着沙粒，忽然想起网吧老板邮册里的邮票，民国二十五年那枚盖着“临安北”邮戳的，边缘也沾着同样的泥土，当时老板还笑着说“这邮票怕是在泥里埋过”，现在想来，哪是埋过，是跟着纸鸢、跟着潮水，走了一趟来回，“是被退潮带回来的，像个迷路的信使，终于找到了回家的路。”
苏晚小心翼翼地展开纸鸢翅膀，怕稍一用力就把它揉碎。纸页已经发脆，却在翅膀的夹层里，裹着片干枯的桃花瓣，颜色发黑，边缘卷曲，却仍能看出当年的粉白——那是临安北独有的“雪里红”桃花，花瓣比普通桃花小，颜色却更艳，每年三月，花墙下都会落满一地，奶奶总说那是“爷爷托春风捎来的信”。
她忽然想起那只藏在风灯里的蝴蝶纸鸢，翅膀内侧的字条：“余杭巷的槐树开花了，像你临安北的桃花。” 那时她不懂，余杭巷的槐花是白的，临安北的桃花是粉的，怎么会像？此刻握着这瓣桃花，忽然就懂了——不是颜色像，是看见槐花，就想起了等桃花的人；是看见桃花，就想起了盼槐花的人。
“他在余杭巷看见槐花，就想起临安北的桃花；她在临安北拾起桃花瓣，就往纸鸢里塞，盼着潮水能把春天捎给他。”沈砚之望着手里的桃花瓣，指尖轻轻捏了捏，花瓣没有碎，反而有种韧性，像藏在里面的念想，“这潮水里漂着的，何止是纸鸢和木片，分明是两个灵魂跨越山海的相互寻觅。”
正午的阳光穿过云层，洒在滩涂上，水洼里映出细碎的光斑，像撒了把碎银，晃得人眼睛发花。苏晚蹲在水洼前，想洗洗手掌的伤口，却忽然发现水面倒影里，自己的身影旁多了个模糊的轮廓——穿着粗布短褂，背着个褪色的帆布包，头发被风吹得有些乱，正弯腰往水里放纸鸢，动作缓慢，却格外认真，与沈砚之怀里那张旧照片里祖父的模样，一模一样。
“沈砚之！你快看！”她拽着沈砚之的手腕，声音发颤，指尖冰凉，“是爷爷！他在这儿！”
沈砚之赶紧低下头，目光落在水洼里——苏晚的影子旁，那个模糊
