的念想，飞到我身边。”
苏晚把日记放进随身的布包时，指尖忽然触到扉页里夹着的东西——是片干枯的忘忧草，叶片已经发黑，却依旧保持着盛开的形状，叶脉清晰得像谁用针一笔一笔描过，连叶片上的纹路都透着股倔强。她忽然笑了，眼角有点湿，眼泪砸在忘忧草上，晕开一小片水渍：“你看，爷爷种的忘忧草，真的活到现在了。他当年说要摘一朵压进信里，现在，这朵草，终于到我手里了。”
老者收拾摊子时，把那只掉漆的黄铜锁解下来，塞进了沈砚之手里。锁身还带着他手心的温度，绿锈蹭在沈砚之的指尖，有点痒。“这锁芯里的红锈，和那匣子里的红绳一样，都是血浸的，”老者的声音很轻，像在说个秘密，“当年刨这匣子的时候，锁芯里卡着根头发，黑中带灰，和你手里红绳里的银丝一个样。”沈砚之低头看那锁，锁身上刻着个模糊的“鸾”字，笔画被无数只手摸得光滑发亮，像藏了几十年的念想。
走的时候，沈砚之回头看了眼旧货摊，老者正蹲在地上，用那截从墙根刨出来的红绳绑纸鸢架子——竹骨是新劈的，还带着点青绿色，红绳绕在竹骨上，一圈一圈，像在把散了的念想重新缠起来。竹骨碰撞的脆响，像谁在轻轻数着“一、二、三”，数到第七十三下时，巷口忽然吹过一阵风，架子上的红绳飘起来，与远处隐约传来的钱塘江潮声，撞出细碎的响，像首没唱完的歌。
苏晚忽然拉住沈砚之的手，把那截从日记里找出来的红绳，在两人指间绕了个圈，系成个小小的结。红绳在阳光下泛着淡光，像根系着两人的线。“你看，七十三加二十七，正好一百，”她的指尖有点凉，像刚从钱塘江里捞出来的瓷片，却带着股笃定的暖，“爷爷日记里说的‘编满百天’，原来是这么算的——他编了七十三根青丝绳，奶奶的发绳里藏着二十七根银丝，加起来，就是一百根，就是他说的‘百天圆满’。”
沈砚之低头看着两人指间的红绳结，忽然明白日记里没写完的话——有些纸鸢断了线，不是飞远了，是把线绕成了结，系在两个人的骨头上，系在碎瓷片里，系在忘忧草的叶脉间，系在每一缕缠着念想的青丝里。等风来的时候，不用纸鸢飞，不用潮水送，只要顺着这根红绳，就能找到回家的路，找到那个等了一辈子的人。
匣盖合上时，“咔嗒”一声轻响，轻得像谁在耳边说“找到了”。阳光透过木匣盖的荷花花纹，在青石板上投下朵残缺的荷花影，风一吹，影子轻轻晃了晃，那半朵荷的轮廓，竟像被风推着，慢慢绽开了花瓣，一点点变得完整，像把几十年的等待，终于拼在了一起。
巷口的老槐树叶沙沙作响，像谁在轻轻念着日记里的话：“荷花开满时，自会有人来取。”——现在，取匣子的人来了，荷花开了，念想也圆了。
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