调忽然“咔哒”响了一声，出风口吹出股凉风，吹起老板脚边的一张旧照片。沈砚之弯腰去捡，指腹触到相纸粗糙的纹路——照片已经泛黄，边角卷了边，上面是个穿驿卒制服的年轻人，梳着整齐的油头，站在泉亭驿的石牌坊下，手里举着只沙燕风筝，笑得露出两颗虎牙。他身后站着个穿长衫的男人，身形清瘦，左手插在袖筒里，左耳下有颗小小的痣，在阳光下亮得像颗星。
“这是我爷爷和沈先生，”老板凑过来看了眼照片，指尖在穿长衫的男人脸上轻轻点了点，“民国十二年拍的，那天沈先生寄完纸鸢，说要给我爷爷留个念想，就找了镇上的照相师傅来拍。照片背面有字，是我爷爷写的：‘沈先生说，等纸鸢飞过第七座桥，就带阿鸾来看泉亭驿的桃花。泉亭驿的桃花，比临安城里的艳。’”他忽然转身，从柜台底下拖出个纸箱，箱子上印着“泉亭驿”三个字，已经褪色得快看不见了。他打开箱子，里面装着一沓沓褪色的信封，信封上的字迹都是同一个人的，收信人都是“临安北花墙 阿鸾亲启”。
“这些都是没寄出去的信，”老板拿起最上面的一封，信封已经脆得一碰就掉渣，“火灭了之后，我爷爷在驿馆的废墟里刨出来的，一共九十八封。加上沈先生亲手寄出去的两封，正好一百封。”沈砚之拆开其中一封，信纸碎成了好几片，他小心翼翼地拼合起来，能看见“余杭巷的槐树又开花了，去年你摘槐花时摔了一跤，今年我替你摘了，放在纸鸢里，你收到了吗？”几个字，墨迹里嵌着点细碎的黄色——是槐花瓣，与苏晚裱糊铺院子里那棵老槐树下的花瓣，颜色一般深浅。
“我爷爷守了泉亭驿三十年，”老板把牛皮册子重新抱在怀里，手臂环得紧紧的，像抱着个熟睡的婴孩，“解放后驿馆拆了，他就搬到了临安城，开了家小杂货店，后来杂货店改成了网吧，他还是守着。他说沈先生的纸鸢从没断过线，就算遇到台风天，也总能找到回来的路。”他忽然抬头，眼里的水汽终于凝成了泪珠，顺着脸颊滑下来，滴在册子的封面上，晕开一小片湿痕，“可最后那只纸鸢，线是被火烧断的。他到死都在说，对不起沈先生，没把第一百只纸鸢送到阿鸾手里。”
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沈砚之转头看向电脑屏幕，屏幕上的“通冥帖”加密文件夹还亮着，背景图是片模糊的火光，火光的角落里藏着一行小字：“泉亭驿的风灯灭了，但纸鸢的影子还在。”他忽然想起第三卷里“终末轮回环”的记载：“魂魄托于信物，线不断，魂不散。纸鸢为信，红绳为线，线牵两端，魂归其所。”
苏晚的指尖轻轻覆在沈砚之的手背上，她的手有点凉，却带着坚定的力量。“你看，”她的声音带着点水汽，却很轻很柔，“他们的线其实从没断过。沈先生的纸鸢，阿鸾收到了；阿鸾的红绳，也系在了沈先生的纸鸢上。”她指了指沈砚之手里的邮票，又指了指自己发间的红绳，“邮票上的荷，发簪上的荷，拼起来是完整的；爷爷日记里的纸鸢，裱糊铺的纸鸢，也是完整的。他们的念想，从来都没断过。”
离开网吧时，雨还在下，淅淅沥沥的，打在玻璃窗上，像无数只手指在轻轻叩门。沈砚之把那张邮票小心翼翼地夹进祖父的诗稿里，诗稿扉页上的荷，与邮票上的荷，在灯光下交相辉映。苏晚走在他身边，手里攥着那本牛皮册子，册子上的红绳与她发间的红绳，在风里轻轻晃着，像是在互相牵引。
远处钱塘江的潮声漫过来，混着网吧风铃的轻响，像有人在低声数着“一、二、三……”，数到第一百下时，风忽然转了向，把街角裱糊铺檐角纸鸢的影子，长长地投在了泉亭驿的方向。沈砚之抬头望去，纸鸢的影子在雨幕里轻轻飘着，像是在朝着某个方向飞，飞得很慢，却很坚定——那是临安北花墙的方向，是阿鸾等了一辈子的方向，也是纸鸢最终的归处。
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