归处”，藏着所有未说出口的“我等你”。
苏晚打了个哈欠，靠在沈砚之怀里，眼皮渐渐沉了。沈砚之轻轻把她抱起来，往里屋走，腰间的荷包蹭过衣襟，发出“沙沙”的响，像潮沙在说话，像纸鸢在飞。风灯被他随手放在桌边，光依旧亮着，照着桌上的诗帕，照着樟木箱，照着那本记满了念想的账本——账本里的字，账本里的沙，账本里的荷花瓣，都在光里静静躺着，等着明天的太阳，等着临安北的花墙，等着那场迟到了近百年的“清账”，等着那句终于能说出口的“我们来了”。
天快亮时，巷里的鸡叫了，第一声鸡鸣穿过晨雾，落在裱糊铺的窗纸上。沈砚之醒了，看着怀里熟睡的苏晚，她的嘴角还带着笑，像是梦见了花墙下的“勿忘我”，梦见了望潮桥的荷花，梦见了那对牵着纸鸢的人。他低头，在她的额间印下一个轻吻，像吻在账本的“北”字上，像吻在石栏的“沈苏”二字上，带着潮沙的暖，带着荷香的柔，带着所有跨越时光的牵挂，轻轻说：“别急，明天就带你回家，回那个有纸鸢、有荷花、有他们的家。”
窗外的天渐渐亮了，青石板上的水痕开始干，巷口的老槐树又落下几片叶子，像纸鸢的翅膀，飘落在账本的影子里，成了这场百年约定里，最温柔的注脚。
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