聚在一起，竟拼成了个歪歪扭扭的“家”字，笔画虽然不整，却看得人心头发暖。
沈砚之把账本摊在桌上，就着风灯的光一页页翻。在“第一百只风筝”的记录底下，他忽然发现老掌柜用铅笔补了行字，笔迹比之前更歪，甚至有些潦草，却透着股说不出的暖：“沈先生，阿鸾姑娘托人带话，说她收到了第一百只风筝，说布片上的荷她认得，说她也在等，等成了临安北的花墙，等成了窗台的‘勿忘我’，等成了能看见钱塘潮的月亮。”
苏晚往风灯里添了点油，灯芯“噼啪”爆了个火星，光亮忽然亮了些，照亮了账本上的水渍——那些被雨水泡晕的墨痕，竟像无数个重叠的“北”字，在光里轻轻颤动，每个“北”字的末笔都往上挑着，像一只只伸出去的手，在说：我来了，我终于找到你了；我等你，等了好久好久。
沈砚之抬手，指尖轻轻碰了碰那些“北”字，能感觉到纸页的温度，暖得像祖父当年的掌心。他想起航海日志里的话：“北是阿鸾的方向，是家的方向，哪怕走了再远的路，只要朝着北走，总能找到她，找到家。”
苏晚靠在他的肩上，看着账本上的字，眼泪又掉了下来，却笑着：“他们都没骗对方，爷爷在等，奶奶也在等，哪怕隔了千山万水，隔了战火硝烟，哪怕隔了近百年的时光，他们的念想，还是传到了对方心里。”
五
深夜的余杭巷，只有裱糊铺还亮着灯，风灯的光像颗暖星，挂在巷尾，照亮了青石板上的水痕。沈砚之找了张新纸，把百只纸鸢的收据一笔一画抄下来，字迹尽量模仿祖父的笔意，每个“北”字的末笔都轻轻上挑，像要勾住纸上的光。苏晚坐在旁边，手里拿着那块蓝布碎片，正用细针缝着个小小的荷包——布片不大，刚好能缝成个掌心大的荷包，她把账本里掉下来的潮沙一点点装进去，沙粒落在布上，发出“沙沙”的轻响，像钱塘潮的细语。
“明天一早就去临安北，把这沙撒在奶奶的花墙下。”她把荷包缝好，用红绳系了个同心结，轻轻系在沈砚之的腰间，绳结贴在他的衣襟上，带着潮沙的凉和布片的暖，“就当是爷爷陪着她了，以后花墙下的花，就能喝着钱塘的潮沙长大，就像当年奶奶养的‘勿忘我’一样。”
沈砚之低头，摸了摸腰间的荷包，能感觉到里面沙粒的触感，细而软，像祖父藏在纸鸢里的牵挂。他把抄好的收据叠好，放进账本里，又小心地把账本收进樟木箱——这次垫了层油纸，怕再受潮。箱盖合上时，最后一页的荷花瓣忽然掉了下来，轻飘飘地落在拼合的诗帕上，像片会飞的念想。
沈砚之捡起来一看，花瓣背面竟有个小小的牙印，浅浅的，却能看清齿痕的形状——是祖父的牙印！他忽然想起航海日志里的记载，祖父写过：“阿鸾总爱咬我送的花，说这样花就带着她的味儿，我走到哪儿都能闻见，哪怕隔着江，隔着山，也能顺着味儿找到她。”
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苏晚凑过来看，指尖轻轻碰了碰那个牙印，忽然笑了：“奶奶年轻时总爱闹，爷爷送她的荷花，她要么咬一口，要么绣上朵小荷，说要让花记住她的样子。”她把花瓣夹回诗帕里，帕子上的“相思”二字、残荷刺绣，还有这带牙印的花瓣，凑在一起，像幅完整的画，画着百年前的两个人，一个送花，一个咬花，笑得眉眼弯弯。
风灯的光渐渐柔了，在墙上投出两个交叠的影子，像老掌柜账本里画的那对放风筝的人——一个牵着线，一个扶着纸鸢，线端系着的，是跨越了近百年的牵挂，是百只纸鸢的约定，是石栏上的刻字，是花墙下的潮沙。影子随着风灯轻轻晃，像在慢慢往前走，朝着临安北的方向，朝着望潮桥的方向，朝着所有念想归处的方向。
巷口的老槐树沙沙响，枝叶摩擦的声音，像在念着账本上的字，一字一句，都落在余杭巷的青石板上，渗进青苔里，成了时光也磨不去的暖。远处的钱塘潮声隐隐传来，混着风灯摇曳的“叮咚”声，像首没唱完的歌，歌词里藏着“沈苏相依”，藏着“潮生
