豁然开朗。他冲到村东，找到了那口被杂草掩盖的古井。井栏是整块青石雕琢的，上面刻着模糊的祈雨文。他从井边捡起一块被岁月磨圆的鹅卵石，又从怀里掏出那本《俚语汇释》。
他捧着鹅卵石回到老槐树下，高高举起，声音因激动而微微颤抖：“各位乡亲！我韩林，今日要为咱们村的乡音正名！这不是什么落后的玩意儿，这是我们回家的路，是刻在我们骨子里的密码！我决定，跟着阿响，把这些散落在巷陌间的声音，一点点捡回来！”
他转向那个文化投资人，目光平静却锐利：“建？可以。等我用这些活生生的乡音，让村里的老人听到乡音会流泪，让外出的游子听到乡音会安心。若是做不到，我韩林，任凭处置！”
全场寂静。男人的眼镜片反射着天光，一时语塞。
“叮咚——”
一声清越的、如同泉水滴落的声响。众人惊愕抬头，只见老槐树下那个由落叶组成的漩涡，竟开始逆时针旋转，缓缓升起。无数金色的音符从漩涡中飘出，汇聚在空中，凝成了一句完整的方言：“细伢子，转来恰饭咯！”（小孩子，回家吃饭了！）
“是‘乡音’醒了！”阿响惊呼出声，眼泪夺眶而出。他听懂了，这正是奶奶生前每天傍晚喊他回家吃饭的声音！
韩林瞬间明白了。他闭上眼睛，用心去感受。奶奶的教诲在他耳边回响：“说话，要带着心。喊人要亲切，骂人要留三分，夸人要真心实意。声音是有温度的。”
他走到古井边，将那块鹅卵石投入井中。水面荡开一圈圈涟漪，他对着井口，用尽力气，喊出了那句早已生疏的方言：“婆…婆，我转来恰饭咯！”
声音顺着井壁传入地底，仿佛触动了某个古老的开关。
“是奶奶的魂，在唤我们！”奶奶的远房侄女从人群中走出，这位在城市里当老师的年轻人，泣不成声，“姑婆走前，把这个本子交给我，说要是有一天，村里的声音要没了，就交给你这个姓韩的娃。她说，乡音在，家就在。”
韩林接过那本被泪水打湿的《俚语汇释》，手微微发抖。他守护的，是一门门与血脉相连的语言，是维系着乡土情感的无形纽带。它曾被现代化的浪潮冲刷，被普通话的普及稀释，但只要有一颗愿意倾听的心，一双愿意诉说的心，它终将苏醒，用最熟悉的乡音，温暖每个漂泊的归人。
雨水当日。
细雨霏霏。新立的“乡音守护站”牌子下，韩林和阿响一起，将《俚语汇释》的首页，贴在了公告栏上。老槐树下，那个声音的漩涡静静悬浮，像一枚守护的图腾。
“声魂归位，乡音绕梁…”韩林用方言，缓缓念出书中的第一句注解。阿响受到感染，也用方言，跟着念了起来。他们的声音不大，却清晰地传遍了整个村庄。
渐渐地，越来越多的人围了过来。起初只是好奇，但当第一个老人用方言回应时，那声音仿佛一把钥匙，打开了所有人尘封的记忆。不一会儿，巷弄里响起了此起彼伏的、带着浓浓乡音的交谈声。
“他婶子，今朝落雨，明朝怕是好天哦！”
“是哩！阿响，你屋里作业做完了冇？”
“做完了！等下同你去河里摸螺丝！”
那声音，不再是模糊的背景音，而是充满了力量和温度。韩林笑了。他知道，他守护的不仅是这些词汇的本身，更是中国人“根”的文化，是那份“月是故乡明，话是乡音亲”的朴素情感。它曾被全球化的语境边缘化，但只要有人愿意开口，去诉说，去倾听，它终将回归，用最亲切的乡音，治愈每个孤独的灵魂。
暮色四合，雨停了。村中的炊烟袅袅升起，伴随着家家户户窗口透出的、带着方言的笑语，构成了一幅最动人的画卷。老槐树下的声音漩涡，渐渐融入了这片温暖的声浪之中，再也看不见，却又无处不在。
山高水长，乡音绵长。暖意，已在唇齿间流淌。
