跑远。”
周晚晴像是被这句话击中了。
她转身走回档案馆，没有去修复那些被损坏的书籍，而是走到最珍贵的“名人手稿柜”
前，将上面所有精心制作的、刻着显赫姓名的铜制标签，一块块亲手撬了下来，扔进垃圾桶。
然后，她换上了统一的、没有任何装饰的木牌，上面只写着四个字：“一个说过话的人。”
当晚，档案馆的通风柜里，一卷被标记为“冲洗失败”
的旧胶片突然自动卷动起来。
黑暗中，胶片表面析出微弱的荧光，组成一行扭曲的字迹：“我们不是为了被记住，是为了不让忘记变成生意。”
林岚在黄素贞的菜园里，看到一幕让她久久无法忘怀的景象。
一位年轻的母亲正教她的孩子辨认植物。
孩子指着一株散着浓郁香气的草本植物，好奇地问：“妈妈，它叫什么名字？”
母亲蹲下来，没有直接回答，而是摘下一片叶子，在孩子鼻尖前晃了晃，温柔地说：“它还没想好自己的名字呢，我们先闻闻它的味道，好不好？”
这一幕，让林岚瞬间想起了父亲诗稿中那句被剪去的、最神秘的诗句——“断处生光”
。
也许，正因为它从未被完整地说出，从未被命名，它才能在无数个不同的时空里，以不同的形态不断重生。
她回到家中，找出父亲所有已经出版的诗集。
她没有丝毫犹豫，将每一本书的封面，连同上面印着的父亲的名字，亲手撕下，在院子里的铁盆中焚烧。
灰烬冷却后，她将其拌入湿润的纸浆，用最原始的方法，压制成一批批粗糙、厚实、带着草木灰斑点的纸片。
她将这些纸片分赠给社区的邻居们，附上一句简单的说明：“写下你想忘记的事，然后把它扔进风里。”
第二天清晨，园丁李春和在公园的紫藤花槽边，现了十几张被露水打湿的纸片。
上面的字迹已经晕开，只能勉强辨认出一些破碎的句子：“我忘了你的脸”
“那年的雪一直没停”
“我说了，但没有人听见”
……
他正准备将这些“垃圾”
清理掉，却忽然看见花槽湿润的泥土微微蠕动。
几条蚯蚓钻出地面，准确地咬住那些湿透的纸片，缓慢而坚定地将它们逐一拖入地下深处。
李春和惊奇地蹲下身，他现，每一条蚯蚓的体表，都附着着一层细微的、不断变化的亮斑，那亮斑的排列仿佛某种文字，却又在下一秒变幻成截然不同的图案。
他没有惊动它们，只是站起身，用脚轻轻地将翻开的泥土重新覆上，低声自语：“你们忙，我就不打扰了。”
同一时间，在城市另一端的河床上，渔民的拖网又一次捞起那块光滑的石头。
石头上依然没有任何字迹，但在它落入渔网的瞬间，却出了一声极其轻微的、类似金属断裂的“咔嗒”
声。
那声音很清脆，像某个人在水下，终于松开了紧握已久的手。
林岚最后一次走向广场中心，手中提着一只空空的竹篮。
