宿舍的窗户玻璃上凝着一层白蒙蒙的水汽，我百无聊赖地用指尖在上面划拉，看着清晰的痕迹迅速被新的水雾吞噬，周而复始，像我此刻的心情一样循环在焦躁和冰冷的徒劳之间。
窗外，伦敦的冬日景观一如既往地稳定发挥——一片毫无新意的铅灰色，完美匹配我内心的调色盘。
自从上次离开那个堪称“英国特色育儿示范基地”的伍氏孤儿院，汤姆那双眼睛里混合了惊恐、脆弱和某种执拗狠劲的眼神，就在我脑子里开了单曲循环。
那件深红色毛衣裹着的单薄身板，手腕上那些堪称“苏格兰特色工艺品”的红痕，都成了我意识里的高清壁纸，想关都关不掉。
用脚指头想都知道，科尔夫人不会给他好脸色看。
在孤儿院的经济体系里，被退货的“商品”价值直接跌停，更何况这件“商品”还自带无法解释的“瑕疵”。
其他小孩子们的窃窃私语和升级版的孤立，估计都能编成一本《欺负汤姆的一百种方法》了。
没有我这个临时防火墙在旁边，他那身用沉默和尖刺编成的防御系统，能不能顶得住？
还有那个比定时炸弹还不稳定的“能力”，会不会在哪个临界点直接来个“系统崩溃，全员清除”？
“因弗内斯的资料。”
一摞书被轻轻放在我旁边，成功打断了我的灾难片脑内小剧场。
我回过神，扭头。
亚瑟站在那儿，镜片后的目光平静得像结了冰的湖面，但底下分明游动着“我早就看透你了”的小鱼。
他指了指那几本厚得能当凶器的书——一本苏格兰地理志，一本高地民俗杂记（听起来就很适合讲鬼故事），还有一本看起来像是他舅舅的私人手账，封面古朴得仿佛自带历史尘埃。
“图书馆里能找到的就这些了。”
他语气平常得像在说今天食堂的土豆又没熟，“旅行札记是我舅舅的旧物，里面好像提到过布莱克岛，说那里风大得能把你早餐吹回昨天，冬天冷得灵魂出窍。”
我看着他，喉咙有点发紧。
我发誓我没跟他透过底，但这家伙显然已经把我那封石沉大海的信、我之前的魂不守舍，和现在对苏格兰的地理考察，用他那个理工脑完美地串联起来了，逻辑链结实得能当承重墙。
“……谢谢。”
我干巴巴地说，感觉像是被无形的X光扫描了一遍。
他推了推眼镜，没再多问，转身回去继续研究他那本《机械原理》，仿佛刚才只是顺手帮我递了张纸巾。
我深吸一口带着旧书灰尘的空气，翻开了那本地理志。
布莱克岛，因弗内斯湾北部一座小岛，介绍词里充满了“人迹罕至”、“交通不便”这类让房地产商流泪的词汇。
配图是几张阴间滤镜的照片：嶙峋的礁石像怪兽的牙齿，一片在狂风中癫痫发作的灰色石楠地。
“石楠居”这个名字，此刻读起来带着一股能把人冻伤的讽刺意味。
我几乎能在脑内高清放映汤姆在那里的日子——被物理隔离，被精神审视，任何一点“不同”都会被放大镜聚焦，直到在那彻骨的寒冷和无处不在的恶意里，连带着他小心翼翼藏起来的秘密一起“砰”地裂开。
合上书，一种混合着无力和“这娃我得管”的责任感，像一袋湿水泥一样砸在我心口。
光在脑子里放电影没用，我得干点实际的，哪怕只是往这个无底洞里扔点硬币。
下一个周末，我回到孤儿院，没直接回房间，先去了科尔夫人的办公室。
我把一小叠用写狗血小说换来的钞票放在她桌上，感觉像是在进行某种不可告人的交易。
“这是？”
她抬起眼皮，演技浮夸地表示惊讶。
“汤姆的生活费，额外的。”
我语气平淡，努力扮演一个合格的“投资人”，“他需要摄入更多热量，衣服的厚度也严重不达标。”
