平静，而年幼的他，则微微仰头看着埃德蒙，黑眼睛里带着他自己都几乎遗忘的、一丝不易察觉的依赖。
汤姆的指尖拂过冰凉的相框玻璃，在那张稚嫩的脸上停留。
一种复杂难言的情绪，像细小的藤蔓，悄然缠绕上他的心核。
他走到书桌前，书桌上除了一个黄铜笔筒和一台老式台灯，空无一物。
抽屉同样没有上锁。
他拉开第一个抽屉，里面是些司空见惯的信纸、信封和邮票。
第二个抽屉里，放着几本厚厚的、与大学课程相关的笔记本，字迹工整严谨。
当他拉开最下面一个扁平的抽屉时，动作顿住了。
抽屉里没有文件，只有一叠散放的素描纸。
上面是各种铅笔速写：康河的垂柳、国王学院礼拜堂的剪影、几页复杂的机械结构草图（显然是亚瑟·柯林斯那些发明的雏形）、甚至还有几株植物的细致素描。
而在这些杂乱的手稿最上面，压着一张单独放置的、边缘已经微微卷起的画纸。
汤姆将它拿了起来。
纸上是用铅笔勾勒出的一张肖像——是他自己。
画中的他看起来比现在稍显稚嫩，大约是刚进入霍格沃茨不久的样子。
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他没有看向画外，而是微侧着头，目光低垂，似乎沉浸在阅读中，长而密的睫毛在眼下投下淡淡的阴影。
线条流畅而准确，不仅捕捉到了他五官的俊美，更微妙地捕捉到了他眉宇间那股惯有的、混合着沉思与一丝不易察觉的阴郁的神采。
笔触带着一种罕见的、近乎温柔的耐心。
画像的右下角，用花体字写着一个简单的缩写：“E.T.”。
汤姆捏着那张画像，指腹感受着纸张粗糙的纹理。
埃德蒙……在他不知道的时候，曾经这样专注地画过他。
用那种他惯常用来分析数据和破解密码的、冷静到可怕的专注力，来描绘他的脸庞。
他死死地盯着画中那个略显青涩的自己，黑眸中翻涌着激烈的情绪。
埃德蒙保存着这个，是什么意思？
一种对“弟弟”的怀念？
还是……另一种他不敢深想，却又无法抑制地在心底蠕动的可能性？
一股混合着得意与被取悦的暖流，不受控制地涌上心头，让他感到一阵短暂的眩晕。
埃德蒙在看着他，即使在遥远的地方，即使是在他“无聊”或“发呆”的时候，埃德蒙的思绪里也有他。
这个认知，比任何言语的认可都更让他感到一种扭曲的满足。
他将画像缓缓折好，没有放回抽屉，而是收入了自己西装的内侧口袋，紧贴着胸口。
那纸张的边缘，仿佛带着一丝微弱的、属于埃德蒙指尖的温度，灼烧着他的皮肤。
像是要寻找更多证据，汤姆走向了衣帽间。
埃德蒙的衣柜里，衣服按照颜色和季节排列得一丝不苟。
但在最里面的一个隔层，他发现了一个小小的、陈旧的木盒子。
他打开它。
里面不是什么贵重物品，而是些零零碎碎的旧物：
几本他小时候看过的、封面破损的童话书（他早就鄙夷地丢弃了）；
一个他一度很喜欢的、掉了漆的锡兵；
那件红毛衣；
还有几件他早已穿不下、却被仔细清洗折叠好的、来自伍氏孤儿院的旧衣服……
汤姆看着盒子里的东西，黑眸中的情绪剧烈地翻涌着。
这些他早已遗忘的、属于弱小过去的“垃圾”，却被埃德蒙如此仔细地收藏着。
埃德蒙……保存着这些垃圾。
汤姆伸出手，指尖拂过那件最小的、领口已经磨损的衬衫布料。
一种极其陌生而汹涌的情感，如同决堤的洪水，冲垮了他一直以来用以武装
