停下战马，像一尊雕塑一样愣在原地。
任由周围的爆炸和气浪冲击着他的身体。
他的精神已经死了。
……
硝烟缓缓散尽。
唐军阵地前，那片不过百步的冲锋之路上再也没有一个能够站立的突厥人。
破碎的旗帜倒插在血泊之中。
残缺不全的尸体和战马的内脏铺满了整个河谷。
空气中弥漫着令人作呕的焦臭与血腥。
颉利可汗孤零零的站在河谷的尽头。
他就那样站着，一动不动。
风吹动着他身上华丽却早已破烂的金甲，发出“哗啦啦”的声响。
他看着眼前这片地狱般的景象。
看着那些追随自己半生、到最后一刻依旧誓死捍卫自己尊严的亲卫。
变成了一地分不清你我的碎肉。
他的身体开始发抖。
从指尖到手臂，再到全身。
抖得像风中最后一片枯叶。
“啊……”
一声不成调的、仿佛野兽哀鸣般的嘶吼从他的喉咙深处挤出。
他的眼神失去了所有的光彩，只剩下一片死寂的灰白。
尊严、荣耀、霸业、雄心……
所有的一切都在刚才那一轮匪夷所思的炮火中被轰得粉碎。
他输了。
输得一败涂地。
输得体无完肤。
颉利可汗缓缓的、用尽全身力气抬起了手臂。
他的手颤抖着握住了腰间那柄象征着草原最高权力的金刀。
“锵——”
金刀出鞘，在清冷的月光下依旧闪烁着华贵的光芒。
他将冰冷的刀锋缓缓对准了自己的脖子。
死亡是他最后的，也是唯一的归宿。
就在刀锋即将划破皮肤的瞬间。
一个清脆的、带着一丝戏谑的孩童声音突兀的在他身后响起。
“可汗，别急着死啊。”
