那股寒意并非来自外界，而是从他灵魂深处滋生，沿着神经的脉络，瞬间攫住了他的心脏。
陈牧猛地睁开双眼，剧烈的喘息撕裂了死寂的空气。
他没有做梦，但比噩梦更恐怖的现实正烙印在他的身体上。
颈间的火纹不再是蛰伏的印记，它活了过来。
一道道猩红的纹路，像是被烧红的铁丝，从他的脖颈攀援而上，越过下颌，蔓延了整整半边脸颊。
皮肤之下，灼热的刺痛感清晰无比，仿佛有熔岩般的流光在血管中奔涌，每一次心跳，都让那诡异的图腾更加炽烈一分。
他下意识地伸手去摸，指尖传来的却是足以烫伤普通人的高温。
他的目光落向胸口，手掌不由自主地探入怀中。
那枚从避难所店员身上取下的校徽，此刻正散发着惊人的热量，滚烫的触感几乎要烙穿他的掌心。
这东西和自己身上的火纹，存在着某种他尚不理解的共鸣。
“头儿！”
沉重的铁门被猛地推开，林九的身影冲了进来，他的脸色苍白，眼神里混杂着惊恐与一个重大发现的亢奋。
他甚至来不及喘匀气，就将手中捧着的一件东西举到了陈牧面前。
那是一块从广播站核心设备里拆出来的磁带母盘，是他们所有努力的源头。
“出事了，”林九的声音因急促而微微发颤，“我们录下的所有名字……都被它‘听’到了。黑火在‘听’！它不是在被动地抵抗，它是在‘学习’！它在试图模仿我们，模仿人类的声音！”
陈牧的瞳孔骤然收缩，脸上那半边炽热的火纹似乎也随之黯淡了一瞬，取而代之的是一种彻骨的冰冷。
他缓缓坐起身，动作间带着一种与周遭混乱格格不入的镇定。
他看着林九手中那块作为“武器”的母盘，如今却成了教会敌人说话的“教材”。
“学习？”陈牧的声音很轻，却像淬了冰的钢针，“那就让它听个够。让它听清楚，什么才是人类的咆哮，什么是它永远都抄不像的。”
半小时后，避难所的临时指挥中心，气氛压抑得仿佛凝固的铁块。
赵雷站在一张由弹药箱搭成的高台上，他那张饱经风霜的脸上，此刻布满了钢铁般的决绝。
他身后，是所有还能战斗的觉醒者，每一个人的脸上都写着疲惫与茫然。
“都听着！”赵雷的声音如洪钟般炸响，将所有人的注意力都吸引了过来，“从现在开始，我们换个打法！”
他猛地将手中的一根钢筋铁尺——他临时改造的权杖——狠狠插入脚下的土地，发出一声闷响。
“司令部颁布新战术！所有人都给我记牢了！从现在起，不许再喊任何口号，不许喊为了胜利，更不许喊那些空洞的屁话！我们只做一件事——喊名字！”
台下一片哗然，人们面面相觑，不明白这算什么战术。
赵雷环视众人，眼中燃起怒火：“每个人，每天，必须给我完成三件事！第一，大声说出一个死难者的全名！第二，讲一件他活着时候，哪怕再小的小事！第三，为他点上一束火，一根火柴也行，一个打火机也行！”
一个年轻的觉醒者忍不住举手，怯生生地问：“赵队……要是，要是想不起来名字了呢？”
“想不起来？”赵雷的咆哮几乎要掀翻屋顶，“那就去给我翻烂那些该死的档案！去问那些还活着的老人！再不行，就去废墟里挖那些没名字的坟！只要这个世界上还有一个人记得，那那个名字就不是一捧灰！”
他的话语像一记重锤，狠狠砸在每个人的心上。
那种源自血脉的悲怆与不屈，瞬间点燃了所有人的情绪。
与此同时，在另一间布满仪器的房间里，林九正以一种近乎癫狂的速度敲击着键盘。
屏幕上，无数的数据流汇聚成一个复杂的模型，模型的中心，是一个不断波动的频率图。
“找到了……找到了！”
