里的营帐和数万大军，“我们在等待他们流尽最后一滴血，或者耗尽最后一粒粮食。时间，理论上站在我们这边。只要……我们的耐心，比他们那基于绝望的坚持，更长一些。”
“耐心？！”戈尔指挥官像是被这个词刺痛了，他狠狠地将匕首掼在桌子上，发出“咚”的一声闷响，“我们已经耗了两百零三年！赫利奥斯！我的祖父死在这里，我的父亲也死在这里！现在轮到我了！我甚至怀疑，城墙后面那些家伙，是不是早就变成了一群不需要吃饭、不需要喝水的石头傀儡！或者他们靠着啃食自己人的尸体活了下来！”
赫利奥斯对于这充满恶意的猜测没有任何反应，他只是微微调整了一下坐姿，袍袖下的手指轻轻交叠。
“愤怒无法加速时间的流逝，也无法撼动城墙的根基，指挥官。统计数字显示，他们的食物产量远低于维持最低生存的标准。每一次魔法探测也表明，他们的生命体征信号在持续减弱。崩溃，是必然的结果。我们需要做的，是确保在崩溃时刻到来时，我们的刀刃依旧锋利，我们的军团依旧能发出致命一击。”他不再言语，重新将目光投向地图上那两个顽固的红点，仿佛要将它们看穿。帐内陷入了更深的沉默，只剩下戈尔粗重的喘息声和蜡烛燃烧时偶尔爆开的噼啪声。
两位攻方的核心人物，代表着武力与魔法的力量，此刻却被同样的无力感所笼罩。战争的机器一旦启动，似乎就有了自己的意志，即便是推动它的人，也无法轻易让其停止。
僵持，并不意味着和平。零星的、小规模的冲突，如同溃疮一样，在漫长的围城期中反复发作。
几天后的一个傍晚，血色残阳将西边的天空染得一片凄厉。一小队攻方的斥候，试图利用夜色降临前的昏暗，靠近铁岩堡的一处排水暗道进行侦察。他们行动敏捷，装备精良，是暗刀战团中的好手。
但他们刚接近城墙阴影，尖锐的哨音就划破了傍晚的寂静。城墙上瞬间冒出了几个身影。没有震天的呐喊，只有冰冷的沉默和致命的效率。
卢卡老爹就在其中。他像一尊凝固的石像，直到敌军进入弩箭的最佳射程，才猛地挥下手臂。几支粗重的弩箭带着凄厉的破空声激射而出，瞬间将两名斥候钉死在地上。艾尔文也在旁边，他紧张地握着弓，瞄准，放箭。他的箭术还显稚嫩，箭矢擦着一名敌人的肩膀飞过，没能造成致命伤，但也足够让对方狼狈地翻滚躲避。
“稳住！瞄准了再射！”卢卡低吼着，手中的长剑已然出鞘，“别浪费箭！”
城墙下的斥候小队试图反击，几支羽箭嗖嗖地射上城头，钉在墙垛上，徒劳地颤抖着。很快，更多的守军被惊动，石块和滚油从城头倾泻而下。攻方的斥候见偷袭无望，在丢下三具尸体后，迅速撤退，消失在渐浓的暮色中。
战斗短暂而激烈。守军无人死亡，只有两人受了轻伤。这无疑是一次小小的胜利。但没有人欢呼。士兵们默默地检查武器，回收还能使用的箭矢，将同袍的伤员搀扶下去。城下的尸体很快会被攻方派人趁夜拖回，这几乎成了双方默认的规则。
艾尔文看着被拖走的尸体，胃里一阵翻腾。这是他第一次如此近距离地参与杀戮，尽管他并未亲手杀死任何人。那飞溅的鲜血，临死前的惨叫，都深深地刺激着他的神经。他扶着冰冷的墙垛，大口喘息着。
卢卡走到他身边，递给他一个皮质的水袋。“喝一口。”里面是兑了水的劣质酒，味道辛辣。艾尔文灌了一口，被呛得咳嗽起来，但那股暖流确实让他颤抖的手平稳了一些。
“习惯就好。”卢卡的声音很平淡，“或者，永远不要习惯。不习惯是好事，说明你还活着，还是个‘人’。”
他看着城外正在被拖走的尸体，语气带着一种看透一切的麻木：“他们也只是执行命令的士兵。和我们一样。也许家里也有等着他们回去的父母妻儿。但在这里，他们就是必须杀死的敌人。这就是战争，孩子。没有荣耀，只有活着，或者死去。”
这场微不足道的冲突，如同在巨大的战争湖面上投
