滴在碑上，晕开一片石粉。那年我交了粮，她的指甲抠进泥土，老九饿得直蹬腿，小拳头攥着个空碗......话音未落，碎瓷又稳稳抵在石上，别让孩子再认得这个字。最后一个字刻完，她的手背暴起青筋，像老树根盘在碑上。
七日后的黄昏，晚霞把碑石染成血红色。
林晚儿站在碑前，望着背面密密麻麻的刻痕——有我偷过军粮的粗粝，有我救过敌兵的工整，有我为了饭，忘了娘的歪斜。
最底下一行是小满用树枝划的：我吃过林姐姐的酸粥，甜的。
翻碑。她对石匠们说。
八名石匠喊着号子抬起碑石时，林晚儿听见自己心跳的声音——比当年元兵的战鼓还响。
碑石翻转的刹那，夕阳恰好穿透云层，正面的空白石板亮得刺眼，背面的万语却像活了过来，每道刻痕都泛着暖光。
母灶不立名，她的声音被风托着，漫过围观的人群，因它姓万家；火种不归人，因它属众生。话音未落，七堆篝火在碑前腾起，提名册上的笑掌柜郑老拐田三婆们在火里蜷成灰蝶，飘向正在升起的月亮。
韩九姑突然向前一步，竹杖点地的节奏乱了。
她仰起脸，鼻尖微微翕动，盲眼却蓄满了泪：你们听......风穿过碑隙的声音混着篝火的噼啪，像有人在低低诉说，又像无数个心跳在共振，它在呼吸。
远山传来第一声铜铃。
阿牛的身影在暮色里成了个黑点，可那串铜铃的脆响却越来越清晰，一声接一声，像在应和碑石里的呼吸。
林晚儿望着渐暗的天色，看见万家炊烟正从各个巷口升起，在夜空下织成一张温柔的网。
她摸了摸腕上的同心结，指腹触到麻绳里新嵌的石粉——那是方才翻碑时蹭上的。明日，她对着晚风轻声说，声音里有某种东西正在生长，该让这呼吸，住进每个灶膛里。
月上中天时，碑石在夜色里静默着。
正面的空白像片等待播种的田，背面的万语却已在月光下抽芽。
而林晚儿的窗纸，还透着昏黄的灯——她伏在案前，笔锋在新纸上游走，墨迹未干的万家灶规四个字，正随着晚风轻轻颤动。
