掌心贴上胸口那枚合金螺丝。
它还在发烫，像是体内有火在烧。
散会之后，夜更深了。
她独自穿过荒岭，脚踩碎石，寒露浸透鞋底。
山势陡峭处，忽见崖下堆积如山的铁片——全是砸烂的灶具，有的扭曲成环，有的熔成焦块，像是被刻意焚毁示众。
她跃下陡坡，蹲在一具破碎的炉膛前。
手指拂去锈渣，忽觉内壁异样。
借月光细看，一块残片内侧刻着极小铭文，几乎被岁月磨平：
“乙巳·试一号”
她的呼吸骤然停滞。
那是她童年炊舍的编号。
母亲亲手垒的第一口试验灶，用来熬制能解毒的酸粥，曾救过上百流民性命。
后来炊舍被焚，家人离散，她以为一切早已化为灰烬。
可这碎片……分明是从原址掘出，又被运至此地销毁。
是谁？为什么要毁它？又为何留下这一丝痕迹？
风冷如刀，割面不休。
她抱紧双臂，忽然想起什么，连夜赶回村中，支起一口小锅，淘米、注水、点火。
搅动木勺时，依着母亲旧法，三圈顺搅，一圈逆回，嘴里无意识哼出一段久远的谣曲——
“月照锅边雪，风送甑里烟……
一声莫七起，万灶共森然……”
唱到中途，锅底突地一震。
不是火旺，不是水沸。
那震动自地下传来，顺着灶基攀上锅身，竟与她的歌声形成共鸣，仿佛另一口锅正在遥远之地，同频应和。
她猛然住手，勺落水中。
山谷深处，一缕极淡的炊烟，正缓缓升起，融进夜雾，像一道苏醒的魂。
