林砚咬了口包子，肉馅的温热顺着喉咙往下淌。
屏幕虽然暗着，但他好像还能看见那些跳动的“低收益”
标签，此刻都变成了光的箭头，指向槐树下的月光，指向酒吧里的暖灯，指向每个被善意照亮过的角落。
林砚伸手关窗，槐树叶在指尖划过，留下点湿润的凉。
叶片上的纹路清晰得像老陈战术板上的笔迹，纵横交错里藏着不为人知的心事。
他忽然明白，有些价值从来不在账本上——就像老陈总在训练结束后往少年队包里塞辣条，红塑料袋在球衣堆里鼓出小小的包，没人知道他每个月要从退休金里匀出多少；就像林风每次领奖金都直奔体育用品店，导购员记得他总说“要最耐磨的那种”
，却没人算过他到底捐了多少个足球，足够铺满整个体校的训练场；就像赵磊骑着电动车穿梭在养老院和酒吧之间，车筐里的足球总沾着露水，他从没记过去过多少趟，只知道张大爷的颠球技巧从三个进步到了五个。
这些事像埋在土里的种子，在没人看见的地方悄悄扎根。
老陈塞辣条的手，后来扶起过无数个在赛场上摔倒的少年；林风选足球时摸过的纹路，此刻正被体校孩子的脚掌磨得亮；赵磊车筐里的露水，滴落在养老院的草坪上，长出了片能踢野球的绿。
它们沉默地生长，在岁月里一圈圈画着年轮，终于在某个寻常的傍晚，连成了一片能遮风挡雨的树荫。
“看什么呢？”
苏野端着两杯热可可上来，杯口的奶油被风吹得微微晃动。
她顺着林砚的目光望向窗外，槐树的枝叶在月光里轻轻摇晃，像在和地上的影子说悄悄话。
“赵磊说，下周养老院和体校的友谊赛，要请你当技术指导。”
林砚接过热可可，指尖触到温热的杯壁。
“我那些算法，在老爷子们的拐杖和孩子们的笑声里，怕是派不上用场。”
他笑了笑，望着杯里旋转的可可漩涡，忽然想起自己模型里最复杂的一组公式，此刻竟不如赵磊教老人颠球时说的“把球想成孙子的脸蛋，得轻着点”
来得精准。
苏野却指着窗外的槐树：“你看这树，它结果子时从不算自己结了多少颗，可路过的人总能摘到甜的。”
她低头抿了口热可可，睫毛上沾着点奶油，“老陈说，最好的战术不是赢，是让每个参与的人都觉得自己没输。”
风穿过窗缝的声音变得温柔，像谁在低声哼唱。
林砚望着杯里倒映的槐树枝桠，忽然觉得那些被算法忽略的“无价值数据”
，其实才是生活最珍贵的参数——老陈辣条袋上的油渍，林风捐赠记录里的模糊签名，赵磊电动车筐里的足球印，每个碎片都在时光里酵，酿成了比任何奖杯都更醇厚的东西。
林砚的脚步声在楼梯间里蹦跳着，像小时候追着足球跑的节奏。
每级台阶都出轻微的吱呀声，像是在应和他胸腔里的雀跃——那是算法算不出的心跳频率，比任何胜率曲线都更鲜活。
赵磊的笑声从楼下漫上来，混着卫龙包装袋哗啦的响声，把空气都泡得辣丝丝的暖。
他扶着扶手往下跑，掌心蹭过那些掉了漆的地方，露出底下浅黄的木头底色，触感和老陈那只战术板的边缘一模一样，糙得能留住时光的温度。
楼梯转角的窗台上，不知谁放了盆仙人掌，歪歪扭扭地顶着朵嫩黄的花。
林砚想起林风以前总在训练服口袋里塞颗仙人掌种子，说“这东西皮实，扔哪儿都能活”
，后来体校的围墙根下，真冒出了片扎人的绿。
原来有些坚持，就像仙人掌开花，看着笨拙，却藏着股不肯认输的劲。
“快来！
老陈刚视频了！”
赵磊举着手机在吧台后挥手，屏幕里老陈正坐在病床上比划战术，输液管随着他的动作轻轻晃动，“他说友谊赛要搞个特别规则，老人队进球算两分，孩子队赢了请吃冰棍！”
林砚凑过去时，
