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“够了！”
林父忽然收刀，额头已见细汗。
月光下，他的短刀鞘泛着冷光，刀柄上的铜锈因频繁使用而斑驳。
“老子当年在丛林，可是靠这招从巨蟒嘴里逃生的。”
他低声说，仿佛藏着一段不愿回的往事。
林邑川望着父亲僵硬的肩颈，忽然想起昨夜他搬石锁时佝偻的腰背。
此刻的刀光剑影下，那双布满老茧的手掌依然稳如磐石，却也藏着岁月的裂痕。
他低头看去，自己的小刀在月光下泛着青芒，刀刃上还沾着槐叶的清香——那是母亲方才练习时特意留下的标记。
夜风卷起竹叶，送来远处山泉的清响。
林邑川靠在竹席上，听着父母压低声音的交谈。
父亲说“密地的瘴气最怕艾草”
，母亲回“路上记得多喝姜汤”
。
他们的声音渐渐远去，化作窗外竹林的沙沙声。
他握紧腰间的小刀，指尖传来刀柄的凉意。
月光如水，洒在庭院青石板上。
那些被刀光剑影刻出的纹路，在夜色中泛着幽幽微光，仿佛一条通往未知的路。
林邑川闭上眼，听见自己骨骼深处传来“咯咯”
的脆响，像是干裂的竹节重新舒展。
他知道，明天的路，或许比今晚的对练更艰难。
但此刻，有父亲的刀光为引，有母亲的针线为伴，哪怕前路荆棘密布，他也无所畏惧。
更夫敲过子时的梆子，林邑川摸着小刀上的缺口——那是方才对练时与父亲短刀相击留下的。
林母递来一碗蜂蜜水，碗底沉着几片西洋参：“今晚的对练，你爹其实没用真力，看来明天还要给你打把玄铁刀。”
少年抬头，看见父亲正在廊下磨刀，月光照亮他后背的旧疤，忽然明白：那些看似严厉的对练，每一招每一式都藏着生路，是父亲用无数次险死还生的经验，为他们量身定制的保命符。
“去睡吧，”
林母替他整理好兵器架，“明日还要早起试新打的柳叶镖。”
少年点头，却在转身时听见父母低语。
“那孩子的刀感是真不错，”
父亲的声音里带着赞许，“方才第三式变招，竟看出了我的破绽。”
“还不是随你，”
母亲轻啐一声，“当年你追我时，不也是用这招刀里藏掌……”
夜风卷起檐角铜铃，林邑川躺在炕上，望着窗外的星空，忽然觉得每一颗星星都像极了对练时飞溅的火星。
他摸了摸手臂上微微烫的皮肤，那里还留着藤条抽击的余温，却带着说不出的畅快——因为他知道，在这看似残酷的对练里，藏着父母最柔软的心意：他们宁可自己多吃些苦，也要让他在真正面对危险时，能有底气挥出手中的刀，能有本事护住想护的人。
当晨雾漫过院墙时，少年握紧了枕边的小刀。
他知道，今晚的月光下，又会有新的招式拆解，新的危险模拟，而无论多少次对练，父母的身影都会始终在侧，如灯塔般，照亮他修炼之路上的每一个夜晚。
