声骤然停在空气里。他顺着林砚的目光看去，墙上只有两道影子——一道是林砚的，青布长衫的轮廓笔挺；另一道细瘦的，发梢似乎还沾着点雪粒子，手里的糖纸叠得整整齐齐，在油灯下泛着浅粉的光。
“那是……”赵万山的声音颤抖着，仿佛被一股无形的力量击中，他的手也不由自主地颤抖起来，原本紧握着的墨锭突然失去了控制，“咚”的一声砸在了研钵里，墨汁溅出，溅湿了他的袖口。
林砚的声音很轻，轻得如同羽毛飘落，似乎生怕会惊散那道影子。他缓缓说道：“她来看看。”这句话仿佛带着一种无法言说的深意，让人不禁想要追问下去。
影子慢慢地靠近，就像是被一股神秘的力量牵引着，一步一步地朝着赵万山的方向移动。终于，它几乎完全贴在了赵万山的影子上，仿佛两者已经融为一体。
赵万山静静地站在那里，感受着那股淡淡的暖意。这股暖意并不是活人的热气，而是一种独特的温暖，就像是糖纸在阳光下晒过之后的那种温度，又像是腊梅在雪的包裹下散发出的那种清甜。
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女孩的影子缓缓抬手，将一沓糖纸轻轻地放在了赵万山的影子上，那动作轻柔得如同微风拂过湖面，没有引起一丝涟漪。这沓糖纸就像是一件珍贵的宝物，被小心翼翼地传递过来。
赵万山的眼泪“唰”地就下来了，顺着脸颊淌进衣领里，烫得他心口发疼。他慢慢跪下来，对着墙上的影子磕了三个头，额头撞在青石板上，发出闷响，和当初求林砚画皮时的声响一模一样，只是这次，没有急切，只有赎罪的沉。
“雅雅，爸错了。”他哽咽着，手指抠着地上的缝，“爸在里面好好改造，出来就去给那个流浪汉的家人赔罪，去帮你把没送完的糖纸送完，去老石桥下给你买糖炒栗子，买最香最甜的那种……”
墙上的影子晃了晃，像在点头。女孩的嘴角弯得更厉害，梨涡浅浅的，和照片上一模一样。她的影子慢慢后退，退到林砚的影子旁边，停了片刻，然后一点点变浅，像被风吹散的雾，最后只剩下林砚孤零零的影子，贴在墙上。
风像一个顽皮的孩子，轻轻地吹过门帘，带来了一股清新的气息。那是腊梅的香气，在空气中弥漫开来，愈发浓郁。这股香气与墨香交织在一起，形成了一种独特的味道，让人感到既熟悉又陌生。
糖纸的甜也在这股香气中若隐若现，仿佛是被腊梅的芬芳所吸引，悄悄地从角落里探出头来。它们相互缠绕，在铺子里绕了一圈，然后像是被什么力量牵引着一般，缓缓地飘了出去，飘向老石桥的方向。
赵万山依旧跪在地上，他的身体微微颤抖着，肩膀抖动得越来越厉害，似乎有什么巨大的压力正压在他的身上。林砚静静地看着他，然后弯下腰，将手中的墨锭递到了赵万山的面前，轻声说道：“磨完这锭墨，再走吧。”
他接过墨锭，重新蹲在研钵前，慢慢磨起来。墨汁在研钵里晕开，深褐色的，带着松烟的焦苦，也带着点说不出的甜，那是糖纸的味道，是女孩的味道。磨墨的声音沙沙的，很轻，很稳，像在数着岁月，也像在陪着某个没走远的魂。
天快亮时，墨锭磨完了，研钵里的墨汁浓得像化不开的夜。赵万山站起身，对着林砚又鞠了一躬，“林先生，我走了，以后每年腊月二十，我都来给您磨墨。”
林砚点了点头，指了指案上的一个布包，里面是赵雅的笔记本，还有那沓没送完的糖纸。“把这些带上，替她送完。”
赵万山接过布包，触手很软，像抱着雅雅小时候穿的棉袄。他攥紧布包，转身掀开门帘，走了出去。巷口的腊梅开得正艳，雪落在花瓣上，甜香裹着冷意，飘进他的衣领里，像雅雅小时候踮着脚，把刚摘的腊梅递到他鼻尖的模样。
铺子又恢复了安静。林砚收拾好研钵，把赵雅的笔记本放在案角，笔记本的最后一页，那道长长的划痕旁边，不知何时多了个小小的梨涡，像用淡墨画的，浅浅的，带着笑。
