p> “你教我，火要省着烧……那我便学着，不多用一分，也不浪费一丝。”
话音落时，外头传来脚步声。
灶谣使抱着竹笛再次归来，身后跟着数十村民，皆默默围坐在残灶四周。
他们不懂什么心火、共鸣，只知道那一夜，有人用歌声让他们尝到了遗忘的味道，听到了失散的呼唤。
盲女跪坐于前，启唇再唱《灶母谣》。
苏晏清忽然抬起右手，颤抖着覆上锅耳。那一瞬，众人屏息。
锅中残粥无火自沸，汩汩翻腾，蒸腾起一道乳白色的烟柱。
那烟不散，反而凝聚成形——竟是一个五六岁的小女孩，站在雕花小厨房前，踮脚搅动砂锅里的粥，木勺轻敲锅沿，脆生生地说：
“火要歪着烧，才暖。”
那是幼年的苏晏清，在苏府灶台前，祖父第一次教她点火时的模样。
百人静默，继而落泪。
有人低声跟着哼起灶谣，有人跪地叩首，如同朝圣。
萧决望着那虚影，缓缓抬起手，掌心与空中虚握的勺柄重叠。
风过残庐，似有轻语掠过耳畔——
“你唱的，我听到了。”
