路上喝，温的，能暖身子。要是您儿子听了诗还不肯出来，您就再来，我们再帮您找，再陪您想办法，不麻烦。”
阿姨接过诗集和纸，紧紧抱在怀里，像抱着什么稀世珍宝——那不是普通的书和纸，是能让儿子开门的钥匙，是能让儿子心里亮堂的光。她又说了好几声“谢谢”，才拿起靠在门边的扫帚，慢慢朝着门口走过去。走到门口，她又回头看了看，看了看书架上的诗集，看了看桌上的搪瓷杯，看了看一尘和阿哲，笑着说：“我回去就念给他听，明天……明天我再来跟你们说，他有没有出来。”
“好，我们等着您，”一尘点头，朝着她挥手，“路上慢点儿，注意安全。”
阿姨应了一声，推开门走了出去。晚风从门外吹进来，带着槐树叶的清香，吹动着她手里的诗集页角，也吹动着她的衣角——她的背影不再像来时那样佝偻，脚步也轻快了些，手里的扫帚不再是紧紧攥着，而是自然地提着，怀里抱着诗集和纸，像抱着满心的希望，慢慢消失在巷口的暮色里。
门还是留着一道半指宽的缝，风从缝里钻进来，带着阿姨走时留下的、淡淡的安心气息，吹动着门楣上“免费读诗”的木牌，“吱呀、吱呀”的声音，比刚才更轻柔了，像是在为阿姨祝福，又像是在期待着明天她带着好消息回来。
一尘和阿哲看着门口，都没说话，过了一会儿，阿哲拿起桌上的搪瓷杯，擦了擦杯壁上的水珠，笑着说：“没想到，我们这小小的地下室，还能帮上这么大的忙。”
“不是我们帮了忙，”一尘摇摇头，把刚才抄诗的纸笔收好，“是阿姨的爱帮了忙，是诗的温柔帮了忙。她是用自己的方式，在给儿子递光；我们只是帮她把光，递得更稳了点。”
阿哲点点头，走到书架前，把刚才拿下来的书放回原位，又找了几本关于“勇气”“成长”的诗集，放在最显眼的位置——万一明天阿姨再来，想找更多诗，就能直接拿到。一尘则走到门口，看着巷口的方向，暮色里，阿姨的背影已经看不见了，只有老槐树的影子，在晚风里轻轻晃着，像在守护着巷里的每一个人，每一份藏着心事的人。
风里的槐花香更浓了些，混着巷尾人家飘来的饭菜香——是炒青菜的清鲜，是炖豆腐的暖香，还有点酱油焖肉的醇厚，都是最寻常的烟火气，却让人心里踏实。一尘想起阿姨说的，每天把温在锅里的粥、炒得软烂的菜放在儿子门口，那些饭菜里藏着的，不就是这样的烟火气？是怕儿子饿肚子的疼惜，是想让儿子吃口热饭的牵挂，是不管孩子考得好不好，都想把最好的给他的心意。
“我们把这儿收拾得再亮堂点吧，”阿哲忽然开口，手里拿着一块干净的布，正在擦书架上的灰尘，“明天阿姨来，要是带着好消息，让她看着舒服；要是还没消息，也让她心里能更暖点。”
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一尘应了声“好”，转身去拿墙角的小台灯——那是盏旧台灯，灯杆是金属的，有点生锈，灯罩是米白色的纱布，上面绣着几朵小小的兰花，是一尘奶奶留下的。他把台灯放在小桌旁，插上电源，暖黄的光透过纱布洒出来，落在桌上的诗集上，给书页镀了层软乎乎的光，比天花板上的灯泡更显温柔。“这样要是阿姨晚上来，也能看清楚路，”他说，又把刚才阿姨坐过的小凳擦了擦，凳面上的灰尘被擦掉，露出了木头原本的浅棕色，“她扫街累了，来了能坐得舒服点。”
两人一起收拾着，没有说话，却默契得很——阿哲把书架上的诗集按类别排得更整齐，把关于“勇气”“成长”的书都挪到了最下层，方便阿姨下次来能直接拿到；一尘则找了几张干净的纸，裁成合适的大小，叠得整整齐齐，放在桌上，要是阿姨想抄诗，就能直接用。暖水瓶里的水不多了，阿哲又去巷口的老井里挑了两桶水，烧开后灌满暖水瓶，瓶塞塞得紧紧的，保证明天还是热的。
收拾完，天色已经完全暗了下来，巷口的路灯亮了，昏黄的光透过气窗照进来，和屋里的灯光叠在一起，把小小的地下室衬得格外温馨
