拿起那本退休教师留下的诗集，指尖抚过封面的牛皮纸，纸面上的纹路硌着指尖，带着点岁月的温度。他翻到小石头写的那页，看着上面歪歪扭扭的字，忽然说：“今天的光好像比平时更软些，落在身上，不像以前那样晒得慌，倒像被人轻轻抱了抱。”
一尘望着窗外，天边正飘过朵胖乎乎的云，像块刚蒸好的，被阳光染成了浅粉色。“因为光里藏着诗啊，”他说，声音轻得像在跟云说话，“藏着阿姨的笑，藏着孩子的好奇，藏着那些没说出口的暖，光就软了，也亮了。” 阳光穿过窗棂，在他手里的稿纸上投下细碎的光斑，把“平凡的人都有光”那行字照得格外亮，像在轻轻点头，又像在说“是啊，是啊”。
墙角的扫帚还靠着，竹柄上的布条在风里轻轻晃着，仿佛下一秒，就会有星星从上面掉下来——落在这方小小的天地里，落在墙上的诗和画里，落在阿哲手里的诗集上，也落进每个人的心里，像撒了把暖融融的糖，甜得人心里发颤。挂钟又“滴答”响了一声，三点过了，阳光还在慢慢挪，却依旧暖，依旧亮，把这地下室的暗，都酿成了诗里的光。
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