烫乎乎的，“正好我们在说搬新地方的事，王婶把巷口的铺子给我们了。”
林风的眼睛猛地亮了一下，随即又低下头：“我……我能看看你们的诗吗？”他从帆布包里掏出个笔记本，“其实我也写了几首，就是……不太敢给人看。”
阿哲一把抢过笔记本，翻开第一页，字迹清瘦，像初春抽条的柳丝：“‘路灯把影子泡成茶，喝一口，满嘴都是夜的涩’——这写得比我好多了！”
林风的脸更红了，却悄悄抬眼，看见小满桌上那首《雪是冬天的糖霜》，嘴角偷偷勾起个笑。
保温桶打开时，银耳汤的甜香混着山药糕的暖，在屋里漫成一片温柔的雾。月光从窗口溜进来，落在每个人的发梢、肩头，落在摊开的诗稿上，像给这些青涩的文字镀了层银边。猫卧在林风脚边，打起了轻轻的呼噜，仿佛也在听他们低声念诗。
巷外的老槐树沙沙作响，像是在应和，又像是在记录——记录这个秋夜，记录铁盒里的时光，记录忽然冒出来的银耳汤，记录那些藏在心底、终于敢说出口的诗。或许诗社的糖罐，从来就不是某个人的，它在你一言我一语的拼凑里，在你推我让的温暖里，慢慢变得饱满、透亮，盛下了整个秋天的甜。
夜还长，但窗外的月光已经悄悄挪了位置，像在说：别急，慢慢来，好故事都值得等。
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