周的话像根细针，轻轻刺破了他故作坚强的壳，露出里面柔软的软肋。
“您放心，我有数。”他扯了扯嘴角，想笑却没笑开，“昨晚是最后一次，今天物资核对完，我就去睡。”
“别跟我打马虎眼。”老周从花篮里抽出一枝开得最盛的粉月季，插进窗台上的玻璃瓶里——那瓶子是阿雅用旧酒瓶改的，外面缠着圈麻绳，还系着颗干花。“这花给你摆着，就当是个提醒。你看它，白天晒太阳，晚上得歇着，才能天天开得这么精神。人要是只干活不睡觉，就像花总晒着不给浇水，早晚得蔫了。”
他拍了拍一尘的胳膊，力道不大，却带着不容置疑的认真：“今天核对物资，我帮你。你呀，就坐在旁边看着，记记就行，别动手。等弄完了，我带你去吃巷口的豆腐脑，那家的卤汁熬得香，加两勺辣椒，保管你暖和。”
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一尘望着玻璃瓶里的月季，花瓣上的露水顺着弧度滑落，滴在窗台上，洇出一小片湿痕。老周的话像这晨露，轻轻落在心上，带着点微凉的清醒，却又藏着化不开的暖。他忽然想起小时候，爷爷也是这样，在他贪玩忘了吃饭时，拎着他的耳朵往家走，嘴里骂着“小兔崽子”，眼里却满是疼惜。
“谢谢周老师。”他的声音有点发哑，像被月季的香熏得微醺。
老周笑了，眼角的皱纹堆起来，像盛开的菊花：“跟我客气啥。快去搬把椅子坐着，我把这些花分插在诗社各个角落，让来的人一进门就闻见香，心情也能亮堂点。”
阳光越升越高，透过窗棂落在一尘的椅背上，像铺了层金纱。他坐着，看着老周佝偻着背，把月季插进各个瓶子里——书架旁的青瓷瓶、长桌上的玻璃罐、门口的粗陶碗，瞬间，整个诗社都浸在了月季的甜香里。
老周插完最后一瓶花，直起身捶了捶腰，发出“咯吱”的轻响。“你看，这花一摆，是不是像样多了？”他指着墙角，“等义卖会那天，再摆两盆在门口，保准能招徕不少人。”
一尘点头，看着那些在晨光里轻轻摇曳的月季，忽然觉得心里的紧绷像被松了松的弦，舒服了不少。原来被人这样惦记着、管束着，是这样温暖的事——像秋晨的阳光，不烈，却能一寸寸焐热心里的凉。
物资清单还摊在桌上，老周已经拿起笔，开始核对“儿童手工材料”那一项。他的字写得慢，却一笔一划格外工整，像小时候描红的字帖。一尘看着他的侧影，看着阳光下跳动的月季影子，忽然明白：这诗社的暖，从不是某个人的独舞，而是所有人的合唱，有人唱高音，有人唱低音，有人打节拍，才凑成了这最动人的旋律。
巷子里的豆浆摊又吆喝起来，声音远远传来，带着点烟火气。老周抬起头，冲一尘笑：“等核对完，咱就去喝豆浆，加俩茶叶蛋，管够。”
一尘望着他眼里的光，像看见小时候爷爷递过来的糖，甜得心里发暖。他轻轻“嗯”了一声，声音里带着点从未有过的松弛——原来歇一歇，让别人搭把手，并不是偷懒，而是为了把这暖，更长久地延续下去。
月季的甜香还在弥漫，混着晨光里的希望，在诗社的每个角落轻轻流淌。那些等待被核对的物资，那些即将被送出的温暖，那些藏在岁月里的牵挂，都在这香气里，慢慢酿成了最醇厚的酒，等着在未来的日子里，被细细品尝。
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