> 盲童们的诗是用盲文写的，老师代为朗读，每一句都带着触摸的温度：“阳光是滑滑的，像丝绸；风是软软的，像棉花；诗是凹凸的，像种子在手心发芽。”
李奶奶把糖果分给孩子们，自己坐在石凳上，看着那朵向日葵出神。“陈老师小时候就爱在这院子里跑，摔倒了不哭，抓起地上的泥土就往嘴里塞，说‘这是甜的’。”她笑着擦了擦眼角，“现在看来，他没骗我，这土里真能长出甜的东西。”
张老师铺开宣纸，蘸着墨写下“向阳而生”四个大字，笔锋里带着股韧劲。“这是陈老师常写的词，他说人活着，就得像向日葵，不管根扎在哪，都要朝着光的方向。”
诗会过半时，有人提议让每个来的人都在向日葵的叶子上留下自己的名字。孩子们用彩笔写，老人们用毛笔题，盲童们则让老师握着他们的手，在叶子上按下小小的指印。翠绿的叶子很快变得五颜六色，像开了片小小的花。
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阿哲看着眼前的景象，忽然想起一尘临走前说的话：“诗社不是某个人的地方，是所有心里有光的人的家。”他低头看着手里的种子袋，还有大半袋没分完，便朝着院门口招了招手——那里还有几个路过的行人，正踮着脚往里面看。
“进来吧，”阿哲笑着说，“种子还有很多，诗也还有很多。”
夕阳西下时，向日葵的花盘慢慢转了方向，追着最后一缕阳光。大家围坐在一起，分吃着李奶奶烤的向日葵饼干，饼干的甜香混着花香，在空气里弥漫。有个小女孩指着花盘说：“你们看，籽儿密密麻麻的，像好多好多小眼睛，在看着我们呢。”
阿哲顺着她指的方向看去，暮色中的向日葵花盘像个盛满星光的圆盘，那些饱满的籽儿在余晖里闪着微光。他忽然觉得，一尘从未离开过，他就像这向日葵的根，深深扎在这片土里，用另一种方式，陪着大家朝着光生长。
孩子们把没吃完的饼干碎屑撒在花根周围，说要给向日葵“加餐”；老人们哼起了年轻时的歌谣，调子慢悠悠的，像向日葵生长的节奏；盲童们拉着手，围着向日葵转圈，笑声像风铃一样清脆。
阿哲把最后一把种子分给了门口卖冰棍的阿姨，阿姨笑着把冰棍分给孩子们，说：“等我家院子里长出向日葵，就请你们来吃冰棍。”
暮色渐浓，诗社的灯一盏盏亮了起来，暖黄的光落在向日葵上，把花瓣染成了温柔的橘色。大家陆陆续续地离开，孩子们把装种子的小纸袋小心地放进书包，老人们互相搀扶着，嘴里还念叨着明天要带些肥料来。
阿哲站在向日葵旁，看着最后一个孩子蹦蹦跳跳地消失在巷口，手里还挥着写满名字的叶子。他轻轻摸了摸花盘，上面的籽儿已经有些发硬，沉甸甸的，像攒了一整个夏天的阳光。
“一尘哥，”他对着花盘轻声说，“你看，种子已经传出去了。等明年，这里该会有一片向日葵吧。”
晚风吹过，向日葵的叶子轻轻晃动，发出沙沙的声响，像在回应他的话。远处传来孩子们的笑声，混着诗社里隐约的读诗声，让这个夏日的傍晚，格外悠长，也格外温暖。
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