室，给我支笔说‘大爷，写点什么吧，写出来心里就亮堂了’。”他拿起桌上那本蓝色封面的诗集，封面上“晚春的诗”四个字，是用毛笔写的，笔锋里藏着岁月的柔劲，“现在我才懂，晚春的花，开得比早春更稳，更有滋味。”
诗集里夹着片干枯的樱花，是去年诗会时落的。老周小心翼翼地翻开，里面每首诗旁都有红笔批注，有的画着笑脸，有的写着“这句像蜜”。翻到最后一页，贴着张合影：十几个老人挤在地下室的长桌前，手里举着自己的诗稿，笑得像群孩子，照片边缘，一尘的身影半露着，正给大家倒茶，阳光落在他发梢，像镀了层金。
雨渐渐小了，阳光从云缝里漏下来，斜斜地打在黑板上。小雅正领着孩子们念新写的诗：“雨停了，光来了，诗在光里开了花。”阿远站在窗边，看着图纸上密密麻麻的标记，指尖轻轻敲着“四社筹备中”的字样。老周把改好的诗稿递给大家，老人们捧着纸页，像捧着稀世珍宝，互相念着，声音里带着对文字的虔诚。
墙上的照片里，一尘的笑仿佛也跟着柔和起来。地下室的木门又被推开，几个背着书包的孩子跑进来，嚷嚷着“周爷爷，我们的诗写好了”，钥匙串上的向日葵挂坠在风里摇晃，像颗永远朝着光的小太阳。
这便是旧识里的新责——当年被温暖过的人，如今成了递光的人；这便是薪传——那些藏在文字里的暖，像蒲公英的种子，落在哪里，就在哪里长出新的希望。雨停了，光顺着窗棂爬进来，落在每个人的脸上，落在摊开的诗稿上，落在那串晃悠的向日葵挂坠上，像在说：看啊，这火，从来就没灭过。
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