他们的脸上，刻满了麻木与饥饿。
“不必进城了。”他忽然开口，声音平静得可怕，“传我的话，把船上那三口用来烘茶的紫铜大炉，卸下来。”
众人皆是一愣。
“就在这江滩上，支起棚子！”谢云亭指向码头边一片泥泞的空地，语气不容置疑，“我们就在这里，开炉煮茶！”
半个时辰后，三个简陋的油布棚在雨中支起。
三口硕大的紫铜茶炉被架设起来，炉膛内，上好的松木柴被点燃，熊熊的火焰驱散了周遭的寒气。
谢云亭亲自走到一口炉前，挽起袖子，抓起一把“清明兰香红”，在众目睽睽之下，投入了刚刚烧沸的江水之中。
“嗤——”
滚水遇上极品红茶，一股浓烈而清冽的香气猛然蒸腾而起，化作白色的雾气，带着霸道的穿透力，竟压过了江水的腥味和城市的煤烟味，逆着风，向整个码头弥散开去。
三百步外，皆可闻。
起初，只是几个搬运货物的苦力停下了脚步，使劲嗅着鼻子，脸上露出困惑的神情。
紧接着，越来越多的人被这股前所未闻的茶香吸引，不自觉地向棚屋聚拢过来。
“这是……啥子味道？恁个香？”
“是茶！是顶好的茶！”
人群中，一个面容沧桑、年近半百的川籍老兵，拄着拐杖，颤巍巍地挤到棚前，他使劲吸了一口气，浑浊的眼眶竟瞬间红了。
他用带着浓重乡音的颤声问道：“敢问先生……这茶的味儿，咋个……咋个跟我老家后山那棵野茶树，一个味道？”
一句话，问得四周瞬间安静下来。那是对故乡最深沉的叩问。
谢云亭看了他一眼，没有回答，只是拿起长柄木勺，舀起一勺滚烫的茶汤，倒入早已备好的粗瓷大碗中。
就在这时，一直沉默的银凤，默默从人群后走出。
她从伙计手中接过一面直径三尺的牛皮大鼓，将其稳稳地立在中央那口茶炉之旁。
她没有拿起鼓槌，只是伸出修长的手指，在冰冷紧绷的鼓面上，缓缓抚过，像是在安抚一个沉睡的魂灵，又像是在进行一场无声的盟誓。
那肃穆的姿态，让所有喧嚣都为之沉寂。
另一边，小竹已在避雨的角落铺开了一幅丈余长的白麻布卷。
他手持炭笔，蘸着水，飞快地在布上作画。
他的笔下，一条蜿蜒曲折的山路从画卷的一头延伸开来，起点，赫然是阴森恐怖的阴鸦谷。
而那山路的终点，竟是此刻众人所在的江畔棚屋。
最震撼人心的，是画卷上那一个个被清晰勾勒出的“醒香桩”。
每一处桩，都不是孤零零地立着，而是被一只只不同形态的手掌，或苍老，或粗壮，或稚嫩，牢牢地托举着。
那些手的衣着各不相同，有苗人的蜡染，有伙计的短褂，有纤夫的赤膊……
“那……那是我爹！”人群中，一个汉子突然指着画中一个背着茶包的背影，失声痛哭，“他去年给部队运粮，死在路上了！就是这个背影，我认得！”
一石激起千层浪。
人群瞬间躁动起来，一股压抑已久的悲怆情绪，如同决堤的洪水，在码头上蔓延。
低低的啜泣声，压抑的呼喊声，此起彼伏。
他们看的不是画，是自己亲人的过往，是这条用血肉铺就的活路。
混乱中，一个戴着金丝眼镜、身穿灰色西装的中年男子悄然挤入人群。
他叫范增，是重庆大学新聘的社会学教授，今日，他正是受了市府参事周慕白的邀请，前来“理性、客观地记录一出商业闹剧”。
他手中拿着速记本，目光锐利，试图从群体心理学的角度分析这场“表演”。
然而，当他看到先前那个颤声发问的老兵，颤抖着双手接过一碗
