> 他又等了一会儿，直到那呼吸变得绵长，确认深度麻醉已经生效。
这才缓缓移开毛巾。
月光下，那张英俊的、总是带着阳光味道的脸，此刻毫无生气地仰着，嘴唇因缺氧和药物显得有些苍白。
他伸出手，指尖极轻地拂开落在额前的一缕汗湿的头发，动作带着一种令人毛骨悚然的温柔。
他凝视着这张脸，看了很久。
然后弯下腰，将瘫软的人小心地抱了起来。
比他想象的要沉一点，但这份重量让他感到一种奇异的充实。
走出卧室，穿过客厅，打开自己家的门，再轻轻关上。
将那片弥漫着麻醉剂气味的黑暗，锁在了身后。
自己的家，没有开灯，却并非一片漆黑。客厅的四面墙壁，贴满了照片。
不同角度，不同场景，不同的“他”。出门的，回家的，在小区里散步的，在远处咖啡馆窗边坐着的。
微笑的，皱眉的，凝神思考的。放大的，裁剪的，有些甚至用红笔细致地圈出了面部细节。
而在这些照片的缝隙间，还夹杂着许多铅笔素描，画的是同一个人，线条流畅，捕捉着各种细微的神态。
他抱着怀里的人，走到客厅中央，像是展示最珍贵的战利品，也像是完成某种神圣的仪式。
他低头，用嘴唇碰了碰那失去意识的、温顺的额头。
“现在好了，”他喃喃自语，声音在堆满了影像的寂静空间里回荡，带着餍足的平静，“不用再制造‘偶然’了。”
他调整了一下怀抱的姿势，让那颗头颅更安稳地靠在自己肩窝，然后抬起头，环视着满墙的“他”，嘴角慢慢向上弯起一个弧度。
“你看，我把太阳......带回家了。”
怀里的身体温热而沉重，一种前所未有的充实感充盈着他的胸腔，几乎要满溢出来。
他小心翼翼地调整姿势，像对待一件稀世珍宝，将那颗失去意识的头颅更安稳地搁在自己的肩窝。
那柔软的发丝蹭着他的脖颈，带来微痒的触感，伴随着清浅却因药物作用而略显滞重的呼吸声，敲打在他的耳膜上，成了这寂静空间里唯一，也是最动听的乐章。
他站在原地，没有立刻移动，只是静静地感受着这份重量，这份真实。
不再是隔着防盗门的窥探，不再是精心计算的“偶遇”后仓促的点头，不再是照片上凝固的影像。
这是真实的、温热的、属于他的太阳。
