（本故事纯属虚构推理创作，如有雷同纯属意外巧合）。
除夕团圆饭上，傅家三代同堂。
所有人都期待听傅水恒讲述战场杀敌的故事。
他却将一枚发黑的铜钱放在桌上：“今天不讲打仗，讲讲这枚铜钱背后的三件事。”
“节俭不是吝啬，是让每一分钱都活得有价值。”
“诚信不是愚钝，是让每个人在黑暗里也能找到光。”
“责任不是负担，是让平凡人也能成为别人的英雄。”
当他掀开陈旧木箱时，里面整整齐齐码放着三百枚同样的铜钱。
“这是我用系统奖励的第一笔钱兑换的，每一枚都帮助过一个家庭。”
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除夕夜，细雪像是碾碎了的盐末，悄无声息地洒落在傅家小院的青瓦上，又被屋里透出的暖黄灯光染上一层柔和的晖光。院子里，几株老梅树虬枝盘曲，疏疏落落地点缀着些嫩黄腊梅，冷香被风雪裹挟着，丝丝缕缕地往人鼻子里钻。
屋里却是另一番天地。暖烘烘的热气扑面而来，带着年夜饭菜肴的浓郁香气，蒸鱼、炖鸡、腊肉合着糯米饭的甜糯，交织成一种独属于年节的、令人心安的味道。厅堂宽敞，收拾得整洁，正中央摆着一张厚重的八仙桌，此刻已围坐得满满当当。傅水恒坐在上首，他身上是半旧却浆洗得笔挺的深蓝色中山装，头发梳理得一丝不苟，虽年事已高，腰背却依旧挺得如松如柏，只是那双看过太多生死、太多山河变色的眼睛，在不言语时，会沉淀下一些难以化开的沉郁。
儿子、儿媳、女儿、女婿，还有几个半大不小的孙辈，叽叽喳喳地挤满了屋子。最大的孙子傅卫国，已是半大的小子，眼睛亮晶晶的，时不时瞅一眼爷爷，眼神里全是毫不掩饰的崇拜和期待。他刚从军校回来不久，满脑子都是金戈铁马。最小的孙女傅念安，才五六岁，扎着两个羊角辫，脸蛋红扑扑的，正努力和手里一只胖鼓鼓的饺子较劲，油乎乎的小手在崭新的棉袄上留下几个不甚明显的印子。
窗棂上贴着的红色窗花是新剪的，寓意吉祥的图案在灯下显得格外鲜亮。不知是哪个小辈开的头，话题便引向了那炮火连天的岁月。
“爷爷，爷爷！您就给我们讲讲嘛，听说您当年一个人端过鬼子的炮楼？”傅卫国按捺不住，声音里带着年轻人特有的急切和向往。
“是啊，爸，我们都想听呢。”大儿媳也笑着帮腔，一边给傅念安擦着手，“都说您是战斗英雄，可您在家里，从来不说这些。”
几个更小些的孩子也停了打闹，仰着头，眼巴巴地望着傅水恒。屋子里安静下来，只剩下炉子上炖着的汤锅发出“咕嘟咕嘟”的轻响，以及窗外偶尔传来远处零星的爆竹声。
所有的目光，所有的期待，都聚焦在傅水恒身上，等着他开启那段尘封的、在他们想象中必然是波澜壮阔、杀伐决断的英雄传奇。
傅水恒的目光缓缓扫过满堂儿孙，那一张张鲜活、无忧无虑的面庞，与记忆深处许多模糊而年轻、却永远定格在血与火中的面容重叠，又分开。他脸上的皱纹像是干涸土地上的裂壑，在灯光下显得愈发深邃。他没有回应孙子的请求，而是慢慢地、极其郑重地将手伸进了中山装的内侧口袋。
那动作带着一种近乎仪式感的庄重。
在所有人疑惑的注视下，他取出了一枚物事，轻轻地放在了擦拭得光可鉴人的八仙桌正中。
那是一枚铜钱。
颜色是沉暗的黑褐色，边缘有些许磨损，甚至能看出几处细小的磕碰缺口。方孔周围，原本的字迹也已模糊不清，只能勉强辨认出轮廓。它静静地躺在那里，与满桌逐渐摆上来的、色香味俱全的年夜饭，与这屋内温暖喜庆的气氛，都显得格格不入。
“打仗的事，”傅水恒开口了，声音不高，却带着一种奇特的穿透力，将周遭细微的嘈杂都压了下去，“今天，不讲。”
他顿了顿，浑浊却锐利的目光再次扫过众人，最后落在那枚铜钱上。
