闻，然后又用粗糙的手指极其专业地捻了捻土壤的颗粒。
他就这样保持着蹲姿，沉默了良久，久到周围所有人都屏住了呼吸。忽然，他毫无征兆地老泪纵横，猛地以头抢地，用嘶哑到几乎破音的声音哭喊出声：“老天开眼！老天开眼了啊！我家祖孙三代，耕的就是这片地！一辈比一辈瘦，一辈比一辈收得少……我从生下来到现在，几十年了，从没见过，从没见过它还能这么肥，这么有劲啊！”
他这一拜，这一哭，像是瞬间点燃了积蓄已久的火药桶。
围观的人群彻底骚动、沸腾起来！之前所有的质疑、观望、窃窃私语，都在这二百零七石铁一般的事实面前，被冲击得粉碎，转而化为了巨大的震惊和赤裸裸的、对于高产的渴望！
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夜深了，油灯如豆，在墙上投下摇曳的影子。阿芜端着一盏小小的油灯，脚步轻轻地来到我的房间，脸上带着一丝忧虑。
“主子，那个杜衡，从下午被押回囚室开始，就水米不进，一直到现在。送去的饭食原封不动，他就盘腿坐在草堆上，闭着眼睛，嘴里反反复复就念叨一句话。”
“什么话？”我放下手中的图纸，抬头看她。
“他说，‘土脉已断’……听着怪瘆人的。”
我沉默了片刻，站起身，没让阿芜动手，亲自去厨房用陶碗盛了满满一碗刚出锅、还冒着热气的红薯饭，那香甜的气息立刻弥漫开来。又另找了一个干净的陶盏，沏了一盏用清冽井水煮的粗茶。然后，我端着这些，朝关押他的那间独立囚室走去。
他依旧背对着门口，像一尊彻底失去生气的石像，一动不动地坐在冰冷的、散发着霉味的草堆上，仿佛要与这黑暗融为一体。
我将温热的陶碗和茶盏，轻轻放在他身旁还算干净的地面上，开口道，声音在狭小的囚室里显得格外清晰：“你拼死守护的是这片土地，我呕心沥血，为的也是这片土地，想让靠着它吃饭的人能活下去，活得更好。可你想过没有，如果守着土地的人最终都饿死了，冻死了，这土地再干净、再纯粹，守着那套老规矩，又有什么用？”
我顿了顿，看着他僵硬的背影，继续说：“我打听过，你那个养女阿黍，天生就有一种奇特的禀赋，能分辨土气的好坏，判断地方的肥瘠。那她……有没有告诉过你——你脚下这块你誓死扞卫的皇庄土地，早在三年前，地方就已经快要耗尽，快要枯死了？”
囚室里，陷入了一片死寂。只有窗外不知名的秋虫，还在不知疲倦地鸣叫着，声音穿透夜色，更显得室内寂静得可怕。
许久，许久，他那如同石像般的身影，终于极其缓慢地、带着一种艰涩的意味，转了过来。那双浑浊却依旧锐利如鹰隼的眼睛，在昏暗的光线下，死死地盯住了我，声音沙哑得像是两块粗糙的石头在相互摩擦：
“你……到底，要怎样？”
我毫不退缩地迎着他审视的目光，一字一句，清晰地告诉他：“我要你，走出去，站到太阳底下，去教这庄子里所有的老农、所有的年轻人。教他们怎么真正地、用心地去听土地说话。不是靠你脑子里那些传了几百上千年、已经快变成枷锁的祖宗规矩，而是靠他们自己的眼睛去看土壤的颜色，用鼻子去闻土地的气息，用手去触摸、去感受土地的干湿与肥瘦！”
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三天后，一个阳光还算温暖的下午，杜衡终于站上了我在晒场中央临时搭建的那个简陋无比的“农讲台”——其实就是几条高低不平的长凳勉强拼凑起来的破台子，踩上去甚至有点摇晃。
他站在上面，身形依旧有些佝偻，但脊梁却挺得笔直。他面对着台下上百名眼神复杂的农工，第一次开口，讲授他毕生积累的、关于土地的知识。他讲的是“观土色以知肥瘠，测墒情以定灌溉，察虫迹以防病害”。
起初，台下的农工们大多是沉默的，眼神里交织着对这位昔日“田正翁”根深蒂固的敬畏，以及因为近期风波而产生的疏离与怀疑。
