种的忘忧草，有奶奶等了一辈子的桃花，还有那只飞向归途的纸鸢。
苏晚抱着装忘忧草的陶盆站起来，发间的玉簪在阳光下闪着光，映得她的脸颊也亮晶晶的。“好。”她点了点头，转身往花墙根走，蹲下来，用手挖了个小坑，坑不大，刚好能放下陶盆，“让它先在这儿扎根，等我们从临安北回来，说不定就开花了。到时候，我们把它移回临安北的老墙根，让它和爷爷种的那些草，凑成一片。”
风从巷口吹进来，带着老槐树的清香，槐叶落在苏晚的发间，她抬手拂掉，动作轻柔得很。檐下还没飞走的纸鸢轻轻摇晃，竹骨碰撞的脆响里，仿佛藏着祖辈的叹息，藏着他们没说出口的话，藏着百年的牵挂。
沈砚之望着花墙上“生”字的刻痕，又望向临安北的方向——那里有他从未见过的花墙，有祖母手札里的半阙词，有祖父和苏晚爷爷的过往，有太多太多等待被拾起的碎片。他知道，这只是开始，不是结束。更多的碎片散落在时光里，在钱塘的潮水里，在临安的风里，在余杭巷的阳光里，等着他们去拾起，去拼凑，直到把所有离散的念想，都拼成一个完整的“归”字。
后园的阳光越拉越长，照在相并而立的两人身上，将他们的影子叠在一起，长长的，落在花墙下，落在那株新绿上。草叶上的露珠折射出细碎的光，像撒在地上的星子，又像那些被岁月珍藏的、未说出口的话，在阳光里，闪着温暖的光。
苏晚忽然想起什么，从口袋里掏出个小小的纸鸢，递给沈砚之。那是个迷你的沙燕，竹骨细得像牙签，皮纸是浅粉色的，上面用墨笔画了个小小的“潮”字，旁边还有个“生”字，是她今早趁着阳光好，刚糊好的。
“带着吧，”她说，“爷爷说，纸鸢能带着念想飞，带着它，我们能找着更多的碎片。”
沈砚之接过纸鸢，指尖碰到了苏晚的指尖，又是一阵暖意。他把纸鸢揣进怀里，和祖母的手札、那方残荷绢帕放在一起，只觉得胸口被什么东西填得满满当当，暖得发烫。
两人锁上裱糊铺的木门时，巷口的老槐树又落下几片叶子，刚好飘在沈砚之的肩头。他抬手拂去，叶面上还带着阳光的温度，像极了方才苏晚指尖的触感。苏晚背着个布包，里面装着奶奶留下的半块绣绷、几缕藕荷色的丝线，还有一把小铲子——她说去临安北要挖些花土，好等忘忧草开花时移栽。
走出余杭巷时，沈砚之回头望了一眼。青石板路蜿蜒着通向巷尾，“苏记裱糊”的木门隐在树荫里，檐角那只沙燕风筝早已没了踪影，只剩线轴还挂在廊下，随着风轻轻晃动。他忽然想起祖母手札里的最后一句话：“风起时，归处自现。”原来那时祖母就知道，总有一天，会有人带着她的念想，找到回家的路。
去临安北的路要坐半个时辰的公交。苏晚靠窗坐着，手指无意识地摩挲着布包的带子，目光落在窗外掠过的田野上。金秋时节，稻田翻着金浪，远处的山尖蒙着层薄雾，像幅淡淡的水墨画。沈砚之坐在她身旁，怀里揣着那只迷你沙燕，指尖偶尔会碰到纸鸢的竹骨，能清晰地感受到竹纹的纹路，心里忽然变得格外安稳。
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“我小时候常跟奶奶来临安北，”苏晚忽然开口，声音轻得像风，“每次来，她都要带我去老院子的花墙下坐一会儿，说要等爷爷回来。那时候我不懂，总问她爷爷在哪儿，她就指着花墙说，爷爷在墙的另一边，等花开了，他就回来了。”
她顿了顿，嘴角牵起一抹浅淡的笑：“后来我长大了，才知道爷爷早就不在了。可奶奶还是每年都来，带着绣绷，坐在花墙下绣荷花，说要把没绣完的莲，绣给爷爷看。”
沈砚之望着她的侧脸，阳光透过车窗落在她的发梢，泛着淡淡的金光。他忽然想起自己的祖母，也是这样，晚年时总坐在窗边，手里攥着祖父的旧诗稿，一遍遍地念“字分两岸，魂系一江”，念到动情处，眼角就会泛起湿意。那时他不懂，只觉得祖母太固执，此刻却忽然明白，那些执念不是傻，是刻在骨子里的牵挂，是
