：“我奶奶就是姓苏！”她的声音带着点激动，指尖轻轻碰了碰茶盏的缺口，“奶奶说，爷爷总讲，她年轻时最爱来这家茶馆，每次都点一壶明前龙井，能坐在靠窗的位置，从午后坐到日落。爷爷还说，她喝茶时总用这只盏，说缺口的地方正好能卡住无名指，像天生就是为她做的，握在手里，稳得很。”
她说着，伸手握住茶盏，指尖穿过缺口，无名指果然稳稳地嵌在里面，不大不小，刚刚好。冰凉的瓷面贴着皮肤，像有股微弱的电流顺着指尖往上窜，窜到心口，暖暖的，又有点麻。她忽然觉得，这不是一只普通的茶盏，是奶奶和爷爷之间的约定，是藏在时光里的念想。
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沈砚之的指尖轻轻拂过茶盏外侧的裂痕，金漆下的瓷片缝隙里，竟粘着一小片干枯的麻纸——纸页泛黄，边缘卷曲，是“醒世书”的残角，上面还能看出“钱塘潮至”四个字，字迹虽然模糊，却与祖母当年捡到的那半张残页正好能对上，连纸张的质地都一样。
“奶奶当年捡到的‘醒世书’，就是垫在这茶盏下的。”他的声音有些发紧，喉结动了动，“她把茶盏留在这儿，把残页带走，不是随意为之，是想让我们顺着这两条线索，找到彼此，知道‘轮回环’不是虚言，是他们藏在岁月里的指引。”
老者忽然起身，往内堂走去，脚步有些慢，却很稳。片刻后，他捧着个褪色的茶罐回来，茶罐是紫砂的，表面裂着几道细纹，罐口用红布封着，布上绣着只小小的风灯，灯穗的丝线已经褪成了浅白，却依旧能看出当年的精致。
“老太太当年还留了这个，”他揭开红布，里面是些卷曲的茶叶，颜色已经变成了深褐，叶脉间夹着张小小的纸条，纸页薄得像蝉翼，“她说等茶盏的新主人来了，就把这个给他，说茶叶能提神，纸条能指路。”
沈砚之小心地取出纸条，纸条是用茶汁写的，字迹淡得几乎看不见，却在窗外透进来的阳光下渐渐显出痕迹：“每夜茶馆打烊时，风灯照过的墙，会映出归人的影。”
苏晚忽然想起什么，拉着沈砚之的手就往内堂走，脚步急切得差点碰倒桌旁的竹凳：“奶奶说过，爷爷总在茶馆打烊后来这儿，他说要借着后院风灯的光，给她写信。他说灯光能把他的影子投在墙上，像他陪在她身边，就算隔着江，隔着路，也像在一起。”
内堂的后墙是用青砖垒的，砖面坑坑洼洼，有些地方长着青苔。苏晚的目光扫过墙面，忽然停在中间那块砖上——那里有处淡淡的印记，颜色比周围的砖深些，像被灯光长期照着形成的，形状竟与祖父航海日志里的“轮回环”草图一模一样，圆环状的线条，中间藏着个小小的“归”字。
“就是这儿！”苏晚的指尖轻轻抚过墙痕，触感粗糙，却能清晰地摸到线条的轮廓，“爷爷就是在这儿，借着风灯的光写信，他的影子投在墙上，和这环的形状叠在一起，像把他的念想，刻在了墙上。”
她忽然从背包里取出那盏朱砂风灯——就是祖母手札里画的那只，沈砚之照着图样糊的，灯架是竹制的，灯罩上的朱砂风灯图案虽不如手札上精致，却也有模有样。她点亮风灯，烛火跳动着，灯光穿过灯罩，在墙上投下晃动的光影——那影子里，竟叠着两个模糊的身影，一个穿长衫，身形挺拔，像祖父；一个着旗袍，身姿温婉，像苏晚的奶奶，两人并肩站着，像祖辈隔着时空，正对着他们微笑，眼神温柔得像茶馆里的茶香。
沈砚之将茶盏里的茶渍小心地刮下一点，放在鼻尖轻嗅。茶香里混着股淡淡的胭脂味，甜而不腻，与苏晚梳妆盒里那只铜盒里的胭脂气息完全相同——那铜盒是苏晚奶奶的陪嫁，里面的胭脂早就干了，却依旧留着淡淡的香味。
“是奶奶的胭脂。”他低声说，声音带着点哽咽，“她把胭脂混在茶里，让茶渍一点点记下‘轮回’二字，不是怕我们找不到，是怕岁月冲淡了他们的誓言，怕时光磨掉了他们的念想。这茶渍，是她用日子熬出来的牵挂。”
老者忽然从柜台角落翻出本旧账册，封面是牛
