里的花说话：“奶奶说，这簪子是爷爷用望潮桥的石料雕的，说等荷花开满塘，就用它绾我的发。可他没等到荷花开满塘，就走了。”
沈砚之展开那方拼合的诗帕，风从江面上吹过来，帕子在风里轻轻颤动，像只振翅的蝶，飞过荷塘，落在石栏上，正好盖住“沈苏”二字。帕子上的“相思”二字，与石栏上的刻字重叠在一起，胭脂染的丝线，与朱砂写的字，红得一样浓烈。
远处忽然飞来一群白鸟，羽毛洁白得像雪，绕着桥栏盘旋三圈，翅尖掠过水面时，激起层层涟漪，一圈圈扩散开，像无数只纸鸢在飞，带着风声，带着潮声，带着那些未说出口的思念，飞向远方。
“他们合在一起了。”苏晚靠在沈砚之肩上，声音轻得像梦。潮声里仿佛传来两声轻叹，一声沉，一声柔，像终于卸下了百年的牵挂，带着点释然，带着点满足。石栏上的刻字在暮色里泛着微光，“潮生归处，沈苏相依”八个字，被夕阳描上了层金边，像句终于被说出口的誓言，在江面上回荡着，久久不散。
沈砚之握住苏晚的手，掌心的温度透过布帛传过来，暖得像石栏上的阳光。他低头看了眼怀里的航海日志，忽然发现日志里多了片花瓣——是荷塘里的荷花，粉白的花瓣，还带着点水汽，夹在记着望潮桥的那页，正好盖住“火舌卷上来时”那句。
像是有人用花，轻轻遮住了那段最痛的记忆。
五
深夜的裱糊铺里，灯还亮着。那只铜盒被摆在罗盘旁边，罗盘的指针轻轻转着，最后停在了望潮桥的方向。苏晚往风灯里添油时，灯芯“噼啪”响了一声，灯光忽然亮了些，透过铜盒上的花纹，在墙上投出两个重叠的影子——像一男一女站在桥边，手里牵着只纸鸢，线端系着颗心，正往“望潮桥”的方向飞。影子的衣摆被风掀起，像纸鸢的翅膀，轻轻晃着，连带着那颗系在线端的心，也跟着颤，仿佛下一秒就要挣脱束缚，落在桥栏的刻字上。
“你看，他们真的在一起了。”沈砚之从身后轻轻环住苏晚的腰，下巴抵在她的发顶，鼻尖萦绕着她发间淡淡的荷香——那是白日里荷塘的香气，沾在发梢，竟像洗不掉似的。他的掌心覆在她的手背上，两人的手一起拢在风灯旁，暖黄的光把交叠的手影投在墙上，与那对放纸鸢的影子渐渐重合，分不清哪是手影，哪是桥边的人。
苏晚偏过头，脸颊贴在他的手臂上，能感觉到他脉搏的跳动，沉稳而有力，像望潮桥的石基，稳稳地托着她。“奶奶临终前说，她不怕走，因为知道爷爷在等她，等在有纸鸢飞的地方。”她的声音轻轻的，混着风灯摇曳的“叮咚”声，“现在才知道，他等她的地方，从来不是别处，是这望潮桥，是这刻着他们名字的石栏，是这开着荷花的塘边。”
窗外的钱塘潮声隐隐传来，比白日里沉了些，像老人的絮语，低低地说着百年前的事。风从窗缝里钻进来，吹得风灯轻轻晃，墙上的影子也跟着动，那对放纸鸢的人，像是真的在走，一步步朝着桥的方向，线越放越长，心越飞越近，最后竟真的落在了“沈苏”二字的影子上，再也不动了。
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沈砚之抬手，指尖轻轻碰了碰墙上的影子，像是怕碰碎了这难得的圆满。“爷爷在《泉亭杂记》的最后一页写过，‘等潮声把岁月磨成沙，我就站在桥上等你，字刻在石上，人记在心里，潮来潮去，我都在’。”他的声音很轻，却字字清晰，“现在，他等到了。”
苏晚忽然想起白日里老者说的话——老石匠学徒说，祖父刻“苏”字时，凿子掉了三次，怕刻深了疼，怕刻浅了冲。她忽然明白，有些情意从来不是说在嘴上的，是藏在凿子的力道里，藏在胭脂调的墨里，藏在石缝发芽的莲子里，藏在烧不尽的纸鸢骨里。百年潮声再大，也冲不散那刻在石上的字，冲不散那藏在字里的牵挂。
她挣开沈砚之的手，走到桌边拿起那方诗帕，轻轻抖了抖，帕子上的“相思”二字在灯光下泛着柔红，边角的残荷刺绣，还沾着点白日里石栏的细沙。“我们
