把帕子裱起来吧，就裱在铜盒旁边。”她回头看沈砚之，眼里闪着光，“让他们的字，和我们的帕子，一直在一起。”
沈砚之笑着点头，走过去从柜子里翻出浆糊和宣纸——那是他前几日特意准备的，想着要把祖父的航海日志和奶奶的旧帕子好好裱存。他铺好宣纸，苏晚小心翼翼地把诗帕展平，两人一起用细刷蘸着浆糊，轻轻抹在帕子的边角，动作慢得像怕碰坏了珍宝。
浆糊的香气混着帕子上的胭脂香，在小铺里弥漫开来，与潮声、风声、灯影交织在一起，像一首没写完的诗，终于在今夜补上了最后一句。当诗帕最后一角贴在宣纸上时，风灯忽然暗了暗，再亮起来时，墙上的影子竟淡了些，只余下那只纸鸢的影子，静静地停在“望潮桥”的方向，线端的那颗心，像是终于落了地。
苏晚靠在沈砚之肩上，看着墙上渐淡的影子，忽然笑了：“他们是去纸鸢飞的地方了吧？带着那只写着‘相依’的纸鸢，飞过钱塘江，飞过望潮桥，飞到没有炮火、只有荷香的地方。”
沈砚之抬手，轻轻拭去她眼角的泪——那是暖泪，带着释然的笑。“嗯，他们去了。”他低头，在她的额间印下一个轻吻，像吻在望潮桥的石栏上，带着岁月磨不去的柔，“以后每年荷花开的时候，我们就来望潮桥，带一只纸鸢，写上‘沈苏相依’，让他们知道，我们还记得，记得这桥，这石，这花，这百年的牵挂。”
风灯渐渐暗了，窗外的潮声也轻了，只有石栏上的“沈苏”二字，在月光里泛着浅红，像两滴终于落在一处的胭脂泪，又像两颗紧紧挨着的心，在百年的时光里，终于等到了那句迟来的“我在这儿”。
桌上的铜盒安安静静地躺着，里面的纸鸢残骨，被月光镀上了层银辉；旁边的诗帕，在宣纸上舒展着，“相思”二字与墙上残留的影子遥遥相望；罗盘的指针，依旧停在望潮桥的方向，仿佛在说，无论潮来潮去，总有一个地方，藏着最沉的牵挂，等着最久的归人。
夜渐深，裱糊铺的灯终于灭了，只余下月光漫进窗，落在那方诗帕上，落在那只铜盒上，落在交握的两只手上——像望潮桥的石栏，托着百年的情意，在钱塘潮声里，守着岁岁年年的荷开，守着纸鸢归处的圆满。
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