在纸上晕出个小小的红点，像滴落在诗稿上的泪，正好落在“归”字的末尾，像个标点，又像颗心。
“别急，慢慢来。”苏晚按住他的手，指尖的温度透过衣袖传过来，暖得他手腕稳了些。随着笔尖的游走，最后一个字终于完整地展现在纸上——
“纸鸢归巢日，花墙月正圆。”
字迹娟秀柔和，带着点颤巍巍的力道，撇画收得极轻，捺画却拖得很长，正是苏晚奶奶的笔迹！沈砚之忽然想起第二十三章里，老者提到的“最后一只纸鸢”，翅膀上“团圆”二字的收笔，与这“圆”字的弧度如出一辙，都是末尾轻轻顿一下，像怕惊扰了什么，又像满含着期待。
“是奶奶补的，一定是她。”苏晚的声音带着哭腔，眼泪在眼眶里打转，“她等了爷爷一辈子，等不到他回来读最后一页，就自己续上了。她知道爷爷心里的话，知道他想说的，就是‘纸鸢归巢，花好月圆’。”
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诗稿的空白页边缘，还粘着半片极小的桃花瓣，比指甲盖还小，早已枯成了透明的褐色，却能看出是五瓣的野桃花——苏晚一眼就认出，那是临安北花墙下的野桃，每年三月，花开得满墙都是，谢了就落得满地粉白，奶奶总爱捡来夹在信里。
“那年桃花谢的时候，奶奶肯定正拿着这诗稿，坐在花墙下。”她小心翼翼地将花瓣取下来，凑到鼻尖，仿佛还能闻到淡淡的花香，那是属于春天，属于临安北，属于等待的味道，“她总说，‘等纸鸢归了巢，月亮就圆了，他就回来了’，现在，纸鸢归了，月亮也圆了，他们终于能在一起了。”
二
沈砚之盯着那行字看了许久，忽然注意到，空白页的背面有淡淡的墨迹透过来，很淡，像雾，不仔细看根本发现不了。他将诗稿对着风灯举起，暖黄的灯光透过纸页，背面的压痕在灯光下清晰起来——竟是一幅极小的画，比巴掌还小，却画得极细致。
画面左侧是钱塘的潮，浪尖画得尖尖的，泛着白色的泡沫，浪尖上漂着一只小小的沙燕纸鸢，翅膀上隐约能看到“北”字；右侧是临安北的花墙，墙上画着半朵荷，墙下站着个女子，梳着麻花辫，发间别着半朵荷簪，正是年轻时的奶奶；而连接两地的，是根细细的线，线的尽头打了个结，是“同心结”，像极了苏晚发簪上的流苏结，也像纸鸢尾巴上的红绳结。
“是爷爷画的，肯定是他。”沈砚之的指尖有些发颤，轻轻碰了碰画面上的线，像怕碰断了那根连接两地的念想，“他早就想好了结尾，早就画好了这幅画，只是没来得及写出来，没来得及告诉奶奶。”
画的右下角有行更小的字，比蚂蚁还小，沈砚之用放大镜看了许久，眯着眼，才一个字一个字认出来：“民国二十五年，雨。”那正是祖父遇难的前一年，也是他寄出第九十九只纸鸢的年份，那年的雨，下得比今年还久，还沉。
“他知道自己可能回不去了，知道这第一百只纸鸢可能送不到奶奶手里。”苏晚忽然明白了什么，眼泪一下子就涌了出来，“所以他把画藏在空白页背面，用油纸隔着，怕受潮，怕被虫蛀，就是想让奶奶在他走后看到，让她知道，他心里一直装着她，装着钱塘的潮，装着临安北的花墙。”
诗稿被小心地放回蓝布封套时，沈砚之的指尖忽然触到封套内侧的凹凸——那里绣着半朵荷，针脚松松垮垮的，线头都没来得及藏好，像是临终前没力气完成的半成品。他想起自己袖中那方残荷绢帕，急忙取出来比对——封套上的半荷，花瓣的弧度、绣线的颜色，甚至叶梗上的小缺口，都正好能与绢帕上的半荷拼成整朵，连绣线用的都是同一种淡绿丝线。
“是他们一起绣的。”沈砚之的眼眶热了，眼泪终于掉了下来，滴在封套的半荷上，晕开一小片湿痕，“爷爷绣了左边的花瓣，奶奶补了右边的叶梗，他们本来想绣完这朵莲，就像他们本来想一起等到纸鸢归巢，可惜……可惜没来得及。”
苏晚伸手，轻轻摸着封套上的半荷，针脚虽然松散，却能感觉到绣时的认真
