，每一针都藏着心意：“没关系，现在我们帮他们拼好了，帕子拼了，荷也拼了，诗也补了，他们的念想，终于完整了。”
三
雨不知何时停了，月亮从云层里钻出来，清辉透过窗棂钻进来，落在案几上的诗稿上，像撒了层银粉。沈砚之忽然发现，那行“花墙月正圆”的“月”字，在月光下竟泛着极淡的银光，像星星落在纸上。他用指尖轻轻一抹，指腹沾了点极细的银粉——那是当年临安北“银记”银匠铺特有的“月华粉”，奶奶说过，“把这粉混在墨里写字，月亮一照就发亮，像给念想镀了层光，夜里也能看得见，也能找得到”。
“奶奶是故意的，她早就算好了。”苏晚望着窗外的月亮，今夜的月果然圆得恰到好处，像块白玉盘，悬在墨蓝色的天上，“她知道我们会在月圆的夜里打开诗稿，知道我们会看到这发亮的‘月’字，知道我们会懂她的心意——她在告诉我们，纸鸢归巢的日子，就是月圆的日子。”
天井里的百只纸鸢忽然轻轻摇晃，没有风，却像是被无形的手牵引着，翅膀上的“北”字、邮戳、荷叶图案在月光下泛着光，与诗稿上的银粉交相辉映，把整个天井都照得暖暖的。沈砚之想起第二十四章里，那些纸鸢组成的长诗，“两帕终相见，魂魄入怀中”的句子，此刻仿佛正从纸鸢翅膀上飘下来，落在诗稿的空白页上，与“纸鸢归巢日，花墙月正圆”连在一起，成了一首完整的诗，一首跨越百年的诗。
“你看诗稿的厚度，比别的页厚些。”苏晚忽然指着诗稿的侧面，那里有个极浅的夹层，是用浆糊粘的，痕迹淡得几乎看不见，“里面好像藏着东西，摸起来硬硬的。”
沈砚之找来一把小刀，是祖父留下的那把，刀身薄而锋利，他小心翼翼地沿着夹层的缝隙撬开，动作轻得像在拆一件珍宝。“咔”的一声轻响，夹层被撬开，一张泛黄的信纸掉了出来，只有半张，边缘被虫蛀了些，上面只有一句话，字迹苍劲，是祖父的笔迹：
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！
“阿鸾，若我归不去，就让砚之带着诗稿来找你。他袖口的墨点，和我当年蹭在纸鸢上的一样，你一看就认得。”
沈砚之猛地低头看自己的袖口——那里果然有个小小的墨点，深褐色的，是二十年前，他在钱塘旧宅的裱糊铺帮老掌柜研墨时，被檐下飞过的白鸟惊得手一抖，墨汁蹭在蓝布衫上留下的，这么多年，他换了无数件衣服，却唯独留着这件，总觉得这墨点有特殊的意义。
“原来不是巧合，从来都不是。”苏晚的眼泪终于掉了下来，滴在信纸上，晕开了“砚之”两个字，“爷爷早就算好了，算好了我们会相遇，算好了我们会找到诗稿，算好了我们会带着他的念想，找到奶奶的念想。他把一切都安排好了，就像他安排好百只纸鸢藏诗一样。”
沈砚之握紧那张信纸，指尖能感觉到纸的薄，也能感觉到字里行间的重——那是爷爷对奶奶的承诺，对他的托付，是跨越两代人的念想，沉甸甸的，却又暖融融的。
四
天将亮时，东方泛起了鱼肚白，淡淡的青白染透了半边天，余杭巷的青石板被晨露浸得发亮，倒映着檐角的轮廓。沈砚之将诗稿放进铁皮盒，盒子是老邮差的孙子送的，里面已经装了那些老照片、船票、半块胭脂、两帕相思，还有那只“团圆”纸鸢的线轴。
盒盖合上的瞬间，他的指尖触到盒底的凹凸——那里刻着一行字，是用指甲慢慢划出来的，笔画深浅不一，有些地方还断了，显然是刻的时候没力气：
“三代人的念想，都在这盒里了。”
字迹是新的，墨痕还没完全干，像是不久前才刻上去的。苏晚忽然想起第三卷里提到的“轮回环”，奶奶说过，“离魂认家，靠的不是路，是念想，是一代传一代的牵挂，像个环，轮回来，转回去，总能找到家”。
“是奶奶刻的，一定是她。”她蹲下身，指尖轻轻摸着那些刻痕，仿佛能看到老人枯槁的手指在铁皮上慢慢游走，每刻一笔都要歇一
