晚的眼泪掉了下来，却笑着，伸手去够最近的一只沙燕风筝——那只风筝的翅膀上，还留着当年的日期：“民国二十三年，钱塘潮生时”，字迹淡了，却还能看清。
纸鸢渐渐落下来，有的轻轻落在荷花池里，翅膀沾着水，像在洗澡；有的挂在风灯的挂钩上，和青丝灯芯缠在一起；有的落在八仙桌上，翅膀上的土、草、瓷片掉在地上，竟慢慢拼出条路来——从钱塘的石碑出发，经过泉亭驿的老槐树，绕着第七座桥，沿着临安北的花墙，最后回到余杭巷的裱糊铺，正是沈砚之祖父和苏晚奶奶当年往返的路线，像幅画在大地上的《归乡图》，一笔一笔，都是回家的路。
苏晚翻开那本画满轨迹的小本子，最后一页的空白处，不知何时多了道淡淡的痕，像谁用指尖蘸着雾水画了朵完整的莲，花瓣、莲蓬都清清楚楚，连莲籽都能看见。她忽然明白，第三十六章里说的“百只纸鸢轨迹连成祖辈路线”，不是后人刻意拼凑，是那些漂泊了百年的魂魄，借着风筝的翅膀，把当年没走完的路，重新走了一遍，把没说的话，借着轨迹，都告诉了他们。
暮色漫进天井时，最后一只“归巢”纸鸢落在荷花池的水面上，是只沙燕风筝，翅膀上用墨笔写的“归”字被水光映得发亮，像颗落在水里的星。沈砚之望着池里的倒影——纸鸢的影、风灯的影、花墙的影，还有他和苏晚的影子，都叠在一起，像幅活的《轮回图》，过去和现在，都在这池水里，重逢了。
“奶奶说‘纸鸢归处即家’，”苏晚把画满轨迹的小本子放进铁皮盒，盒子是她从家里带来的，里面还放着奶奶的旧照片、祖父的未寄信，都是些藏着“家”的东西，“以前总以为家是一间屋，一张床，现在才懂，家不是屋，是走了百年也能找回来的路，是不管飞多远，都有人等你回来的牵挂。”
沈砚之伸手，把她散落在颊边的碎发别到耳后，指尖碰到她发间的玉簪，暖得很。“嗯，家是纸鸢的线轴，不管风筝飞多远，线都在手里，家就在。”
夜里，风灯的光透过落在灯罩上的纸鸢翅膀，在墙上投出无数交错的线，红的、蓝的、绿的，还有些带着胭脂红的线，像谁用光影补完了那幅未画完的旧地图，把所有的空白都填得满满当当。沈砚之望着墙上的光影，忽然懂了：所谓的轨迹，从来不是冰冷的路线，是藏在风里的期盼、土里的等待、纸鸢翅膀上的信物，是离魂寻归时，用百年时光铺就的、带着温度的回家的路。
巷口的梆子声又响了，“梆——梆——”的，和清晨的声音一样，却像是在应和百年前的等待，应和那些纸鸢带回的牵挂。裱糊铺的灯光里，那本画满纸鸢轨迹的小本子，正躺在拼合完整的荷帕上，封面的半朵荷，在灯光下像终于等来了另一半，要拼成圆满的样子。
风从窗缝里钻进来，吹动了桌上的纸鸢残片，也吹动了那本小本子——纸页轻轻翻着，停在画着百只纸鸢的那页，月光透过窗纸，落在上面，像给那些轨迹，镀上了层银，亮得像条永远不会断的线。
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